Esta música escuchábamos mientras atrapada en 1972 y sus sueños un ¡Es la Rosa! explosionaba a la vista del Amor, de ese Amor tan buscado por montes y

ciudades primaveras e inviernos.
Pero ahí estaba, en el monte, en contacto con la naturaleza, ella descendía, yo asciendo. Sueño relatado en "Víctimas en democracia" http://victimasdemocracia.blogspot.com/2009/02/amor-es-san-valentin-no-es-siquiera-san.html
Y ahora que subo aquí estas imágenes de rosas con la música que escuchaba (Suite nº 3, 2º mvtº Air, 1068 de J.S.Bach) quiere la nebulosa del recuerdo devolverme un sueño, o un poema, más reciente, tanto como de después de 2002 y la manifestación de Alejandra Pizarnik desde otra vida, escrito en mis blogs ya.com, puerta por la que entré en este mundillo sólo por relatar ese milagro positivo de ella volver desde otra vida, volver su voz, o el milagro inverso de que una a sus años no hubiera podido abrirse ninguna puerta en el sucio océano del escribir haciéndolo desde tan antes como desde sus 16 años... Pero no quiere la nebulosa del recuerdo devolverme la exacta memoria de las palabras aquellas de después de 2002.
Mientras se sube el vídeo, bucearé por allí, "Solo veo rosas"

No encuentro lo que busco allí; pero de momento voy a rescatar para este diario esta doliente preciosidad escrita allí noviembre de 2005 http://blogs.ya.com/almamia/200511.htm#217 (hablábamos de las voces del crepúsculo que ella escribió, Alejandra, y de las que yo; voces de nuestros crepúsculos que coincidieron en el año 1972)

Voces (Y lo que a mí me escribía el crepúsculo) (3)
(Hará años Amor; pero seguro estabas muerta):
Amor nativo
Puedes hacer ese Amor tuyo
en la blanca plaza de tu mano
en esa blanca playa o palma de los soles
donde cuanto se acerque ha de resucitar

Me da escalofrío escribirlo
¿Y eras tú en el mundo del sueño: de la muerte
la que hablaba a mi cerebro?
¿Llamabas a mi mano sedienta de acariciar a alguien como tú
-con mucha más sed ahora-
blanca playa palma de soles,
Amor mío, donde lo que se le acerque ha de resucitar?
¿Querías volver a la vida del morir, sueño pesado, broma tan macabra,
de mi mano que encontraste como playa o reunión de soles
en ese mundo de brumas de los sueños?

Acercar mi mano hasta la tierra que te contiene,
allegarte esa playa, por fin,
mi Dama del desierto,
palma de soles y no astro abrasador,
para extraerte del fondo de los fondos
mar del mal sueño de dios.
Muérame tu muerte:
Mi mano se te acerque,
o resucites Vos.
MUÉRAME TU MUERTE
O RESUCITES VOS

Y esto no me lo dictaba el crepúsculo sino la más estricta vigilia:
DEBAJO DE MI MANO NACIÓ UN SOL,
dentro de mi costado.
Y fue creciendo y quemándome la luz.
Queriéndome fue, queriéndome la mano
según la retiraba.
Hasta brotarme al lado.

Queriéndome fue, queriéndome la mano...
Hasta brotarme al lado.
No sé si dentro de mi costado,
yo creo que por mis huesos;
pero en mi organismo está lo que yo respiré en aquella habitación,
luz aliento de otro mundo de tu lila color.
Y fue creciendo y quemándome la luz...
Si nombro la luz para nombrarte
"Sólo nombro la luz":
¡Brótame al lado!
BROTAME
NACEME SOL