¿Un enigma que jamás podrá explicar la ciencia?

¿Por qué la preferencia por el culpable que todo demuestra no sólo la ley?

Y el ejemplo cumbre, como en tanto de lo trascendental, nos lo pone Jesucristo y la preferencia de las gentes de su tiempo por Judas y no él. Aunque ignoro el grado de culpabilidad existente en un Judas ^* cuyo único delito consistía en revelarse con todas las fuerzas a su alcance contra la indignidad de Roma rebajando o anulando cuanto por la crueldad más absoluta de la fuerza bruta y las armas conquistaba, o eso, rebajaba, anulaba. Pero sigamos considerando culpabilidad incluso a la violencia bien empleada o la rebelión contra la opresión, evidente injusticia; y ahí tenemos al pueblo prefiriendo la violencia a la resistencia pacífica que sólo ejerce violencia, tampoco ella está exenta, contra el propio que la practica.

Tenemos que la inocencia al parecer sólo está preferida por la muerte.
¿Es nuestro salvavidas el grado de culpabilidad, en lo que sea, que nos acompañe mientras vivimos? ¿Es un pasaporte en regla al otro barrio nuestro grado de inocencia?

Pero respondamos en lo posible a la pregunta del epígrafe, ¿un enigma que jamás podrá resolver la ciencia?
Si la ciencia es capaz de mentalizarnos hasta el extremo de comprendernos y descifrarnos como la energía que somos, eso nuestra masa, nuestro mundo material, nuestra corporalidad, arrebatando a la religión aquel su concepto tan preciado que hasta ahora creyeron exclusivo, del alma, lo espiritual, etc, no otra cosa que nombres dados a las entidades energéticas que somos; si el cerebro es capaz de comprenderlo todo dado el tiempo suficiente y a lo que otros llaman evolución desde la física ventanita o devenir desde la filosófica... ¿no será capaz de ofertarnos también la respuesta a ese hecho, más escalofriante que evidente, de que todo cuanto existe en este mundo de la corporalidad, la masa aún del todo no entendida, dominada, parece primar o privilegiar la culpabilidad sobre la inocencia?

De momento la única respuesta que a mí se me ocurre está muy lejos de la ciencia y en concordancia con el pacifismo culpable de no emplear cuantas armas tiene a su alcance en la consecución de la justicia la dignidad, ejercido por aquel que las masas dejaron de preferir para optar por la, entre comillas, "violencia" que sí se dota de cuanto tiene a mano para salir del pozo de la injusticia, la indignidad en que se la quiere enterrada anulada: No alegue luego en su descargo la violencia mal ejercida, no la violencia que entrecomillábamos, que no se le dieron oportunidades para rectificar al ser la criatura mimada o privilegiada sobre la que se sacrifica o es sacrificada, o ella misma, la violencia, el mal, sacrifica, inocencia.

Deberíamos pensar, entonces, y volvemos al terreno de la ciencia, que el mal, concepto tan poco científico, digamos o identifiquemos al mal con la causa para no ejercer violencia sobre el pensamiento racional, que el mal es la causa, el motor de este mecanismo endiablado encaminado resueltamente a conocerlo todo a identificarse con su origen. ¿Es pues el mal el mismo Conocimiento como quisieron siempre presentarnos todas las criminales religiones del mundo al servicio de los criminales poderes? ¿Hay inocencia o culpabilidad en el Conocimiento? Seguimos viendo, INCLUSO EN NUESTROS DÍAS, que Conocimiento es aquello que todos detestan o posponen, Inocencia pues, a la culpable ignorancia, seguimos viendo a ésta como lo privilegiado o lo primado por todos los poderes culpables del mundo.

...Y aquí vemos una cosa, aunque ello no sea la respuesta a la pregunta planteada, vemos que la ciencia será la única capaz de diluir las fronteras del mal y el bien, la única capaz de reconciliar los opuestos.
Este culpable sabernos lo originado y el origen, lo decididamente encaminado a CONOCER-SE.
La Inocencia ¿es en sí lo indecidido, lo que no está dispuesto a asumir el precio de la culpabilidad? Y ASÍ SE NOS PRESENTA UN CRISTO DEL TODO DIFERENTE AL QUE NOS VENDIERON los que sí asumieron ese precio o se aceptaron como los privilegiados por todo y todos preferidos, las iglesias, religiones, poderes seculares fundados en su nombre, todos culpables, UN CRISTO NO DISPUESTO A PAGAR EL PRECIO DE LA CULPABILIDAD, NO ESA ASUNCIÓN DE TODOS LOS PECADOS DEL MUNDO, QUE NOS VENDEN, PARA REDIMIRLOS. Yo que vosotros, grandísimos cabrones, encima tan creyentes, me andaría con mucho cuidado al respecto de que diese igual cualquier barbaridad o atropello que cometáis, pues ahí tenemos la figura universal que asume los pecados del mundo para redimirlos, quizá os encontréis, cuando ya nada tenga remedio, que esa figurita que os creasteis u os vendieron como la del universal perdón es no otra cosa que la Universal Justicia, esa única que no burlaréis. Fiaros en este asunto más de Newton: Acción-Reacción, una de las primeras leyes de la física o del movimiento, o EL QUE LAS HACE, LAS PAGA, por mucho que en este mundo siga hasta el final de los tiempos ese enigma del porqué todo privilegia la culpabilidad sobre la inocencia.

Un motor culpable nos impulsa, desde luego, y como decíamos.
¿Estaríamos aquí si el genocida por descerebrado o inconsciente Hitler no hubiese suprimido con sus decisiones (por todos apoyadas o privilegiadas, como el mal lo es sobre la inocencia) setenta millones o más de vidas mediante una guerra? Seguramente aquella sangría evitó, si setenta millones de personas más hubieran sobrevivido para reproducirse, el que ahora estuviésemos concluyendo la historia de la "humanidad" en el mundo con el comernos los unos a los otros efecto directo de la superpoblación, sobre todo si esa superpoblación sigue siendo conducida por gentuza más o menos de la talla de Hitler, talla intelectual y otras tallas, aunque lo que ellos masacren sea menos ostensible o escandaloso que lo que el otro masacró. Comernos los unos a los otros, que parece ser la única visión del futuro que tienen todo tipo de líderes planetarios, pues ello es lo único que propician... Aunque algunos de entre ellos ya se dieron cuenta de que o sobrevivimos todos o se rompe la baraja, incluso la del patio de su casa por muy bunquerizado.

Y ya que hablamos de Mme. o M. (madame o monsieur, monsieur es más exacto) Culpabilidad por todos preferido a la delicada Mlle. señorita Inocencia... Me sonrío ante la etiqueta encontrada entre mi colección, que pondré abajo:
Acuso a todos los que no me leen como de dudosa reputación. ¿No ven? El mal mismo que se ignora a sí mismo como mal y va por ahí con esas ínfulas de dárselas de preferido por todos. ¿Te prefieren pues te ignoran como tú ignoras, ignorancia de ti y de ellos como mal?
Ignorémonos: Prefirámonos.
¿Ignoradme y así me preferiréis mostrándoos con ello de reputación no dudosa?
Hacedlo, aunque sea por vuestra reputación, como leéis a los clásicos.
Yo soy muy clásica, muy porcelana china, delicada mademoiselle Inocencia.
¡Y quiero ser Culpable, coño! ¿Quién no prefiere que le prefieran?
Si luego Cristo me redime o no, allá su cruz.
Soy el Conocimiento decididamente encaminado a CONOCER-SE CONOCER-LO TODO a más que el espanto me paralice ante la visión. Bien, un final al fin. ¿Qué más se puede pedir que al menos no dejar inconclusa una obra?
-¡Qué más se puede pedir!
Exclama el mismísimo Dios caracterizado de Trueno
Los hijos del Trueno o de la Nube que somos,
como ampliase con la mitología la religión de su tiempo
nuestra querida Juana de Asbaje en el siglo.
Nefélicos. Todos tan nefélicos.

^* Donde se dice Judas, póngase Barrabás, pues a él se refería el lapsus linguae.... Si no tuviese una tantos amigos que le advirtiesen de sus erratas. LA PREFERENCIA DE BARRABÁS POR JESÚS QUE A ÚLTIMA HORA MANIFESTASE EL PUEBLO QUE LO RECIBIÓ PREVIAMENTE BAJO UNA LLUVIA DE PALMAS.

Mª Dolores ¿me escuchas?

Yo de vestíos no entiendo;/
pero de veras me gusta.../
el lirio que vas poniendo/
margarita que mandando/
perlada de lagrimitas/

Un coponcio que ni el cura se supo soñar con él./
Perlada de lagrimitas o de besitos del agua/
diamantes que pareciera exudar./

Y ese coponcio de lirio/
que tomado como símbolo sexual/
desmayase hasta al Papa,
y no este Benedicto,
sino que resucitase al muerto, él tan sobrio,
él tan entregado a su teatro de poder.

Rosas son las rosas... y también los lirios y las margaritas.
Mi rosa es rosa, la tuya no sé.
Ella lo dijo al revés:
Tu rosa es rosa... la mía no sé.

"Cuantas pequeñas figuras azules y doradas gesticulan y danzan pero decir no dicen"

¿Aprovechando el desencuentro con algunos de sus usuarios, blogger.com o blogger.es, VUELVE A LAS ANDADAS, ellos, los que detrás de esta ventanita de redacción manipulan equipos y mangan trabajos, pues eso, acaban de robarme, ellos o los duendes de internet, todos tan delincuentes, EL ENTERITO TRABAJO DE ESTA ENTRADA?
INTENTAREMOS REPRODUCIRLA, dado que parte de la misma estaba escrita en papel hace al menos seis años:

Y fue llamada hembra.
Dentro de tus ojos el negativo de tu positivo
y a la inversa.
Alma partida, alma compartida.

Talón de hembra pisa la cara de la bestia:
dice la iglesia.
Y lo que la iglesia quiere desconocer
es lo que yo digo:
la única bestia, ella,
todas las sucias religiones
y las más sucias jesuitas opusdeistas
oportunistas vacías letras
que gesticulan danzan pero no dicen
(las palabras de los dos últimos renglones versos van dedicadas a mi entrada en "EL CERN-FIN" que a su vez dedico a Sánchez Dragó allí) ,
la única bestia, ella, el dios que la parió y el mundo que la alberga.
¡Ojalá talón de hembra aplastase esa cara hasta el amasijo que es!
Más que ellos por ello apuesto.
Más que ellos en ello tengo toda mi fe.

Con algún trozo de este escrito, seguramente bastante mejor que los dos versos renglones últimos que dedico a mi entrada en "EL CERN-FIN", se han quedado los "duendes", ya dijimos que todos tan delincuentes, Blogger.com, Blogger.es. Que le sirva para un cáncer, es lo menos que puedo desearles a los "duendes" que así nos despluman.

Y he aquí cómo tenemos que trabajar las personas decentes, con qué cuchillos puestos sobre nuestras gargantas, con qué mordazas, afrontando siempre la acometida de los ladrones y otras figuras "duendes" que nos mermen más y más hasta conducirnos a la fosa o al definitivo silenciamiento... No sin antes haberse pertrechado de cuanto nuestro les sirva para mercadear en ese mundo Bestia mundo MercaMiente MercAsesina, mundo al que tanto contribuyeron en su construcción todas las sucias letras, TANTAS, del mundo.

Manifiesto por la solidaridad. ESTA ES LA SOLIDARIDAD DE ESTOS TIPOS CUANDO LES RECTIFICAS LA PLANA

MANIFIESTO POR LA SOLIDARIDAD

QUIENES SOMOS:

Esta es la solidaridad de estos tipos cuando les rectificas la plana: http://cornelivs.blogspot.com/2009/02/el-socarron.html
Véase mi comentario a sus palabras DAÑINAS como todas las palabras dichas sin juicio ni inteligencia y sólo desde el colmillo retorcido de intentar dañar a terceros, ESO SÍ SIN DECIR SUS NOMBRES. Y VÉASE LA RESPUESTA, PARA APOYAR LO QUE DIGO, DEL, DUDO QUE caballero si se piensa romano de alguna cohorte de imbéciles, como lo son y fueron todos los ejércitos, empezando con el romano. De eso que saben tanto los "caballeros" pues hicieron la mili.

Esta música escuchábamos mientras atrapada en 1972 y sus sueños un ¡Es la Rosa! explosionaba a la vista del Amor, de ese Amor tan buscado por montes y

ciudades primaveras e inviernos.
Pero ahí estaba, en el monte, en contacto con la naturaleza, ella descendía, yo asciendo. Sueño relatado en "Víctimas en democracia" http://victimasdemocracia.blogspot.com/2009/02/amor-es-san-valentin-no-es-siquiera-san.html
Y ahora que subo aquí estas imágenes de rosas con la música que escuchaba (Suite nº 3, 2º mvtº Air, 1068 de J.S.Bach) quiere la nebulosa del recuerdo devolverme un sueño, o un poema, más reciente, tanto como de después de 2002 y la manifestación de Alejandra Pizarnik desde otra vida, escrito en mis blogs ya.com, puerta por la que entré en este mundillo sólo por relatar ese milagro positivo de ella volver desde otra vida, volver su voz, o el milagro inverso de que una a sus años no hubiera podido abrirse ninguna puerta en el sucio océano del escribir haciéndolo desde tan antes como desde sus 16 años... Pero no quiere la nebulosa del recuerdo devolverme la exacta memoria de las palabras aquellas de después de 2002.
Mientras se sube el vídeo, bucearé por allí, "Solo veo rosas"

No encuentro lo que busco allí; pero de momento voy a rescatar para este diario esta doliente preciosidad escrita allí noviembre de 2005 http://blogs.ya.com/almamia/200511.htm#217 (hablábamos de las voces del crepúsculo que ella escribió, Alejandra, y de las que yo; voces de nuestros crepúsculos que coincidieron en el año 1972)

Voces (Y lo que a mí me escribía el crepúsculo) (3)
(Hará años Amor; pero seguro estabas muerta):
Amor nativo
Puedes hacer ese Amor tuyo
en la blanca plaza de tu mano
en esa blanca playa o palma de los soles
donde cuanto se acerque ha de resucitar

Me da escalofrío escribirlo
¿Y eras tú en el mundo del sueño: de la muerte
la que hablaba a mi cerebro?
¿Llamabas a mi mano sedienta de acariciar a alguien como tú
-con mucha más sed ahora-
blanca playa palma de soles,
Amor mío, donde lo que se le acerque ha de resucitar?
¿Querías volver a la vida del morir, sueño pesado, broma tan macabra,
de mi mano que encontraste como playa o reunión de soles
en ese mundo de brumas de los sueños?

Acercar mi mano hasta la tierra que te contiene,
allegarte esa playa, por fin,
mi Dama del desierto,
palma de soles y no astro abrasador,
para extraerte del fondo de los fondos
mar del mal sueño de dios.
Muérame tu muerte:
Mi mano se te acerque,
o resucites Vos.
MUÉRAME TU MUERTE
O RESUCITES VOS

Y esto no me lo dictaba el crepúsculo sino la más estricta vigilia:
DEBAJO DE MI MANO NACIÓ UN SOL,
dentro de mi costado.
Y fue creciendo y quemándome la luz.
Queriéndome fue, queriéndome la mano
según la retiraba.
Hasta brotarme al lado.

Queriéndome fue, queriéndome la mano...
Hasta brotarme al lado.
No sé si dentro de mi costado,
yo creo que por mis huesos;
pero en mi organismo está lo que yo respiré en aquella habitación,
luz aliento de otro mundo de tu lila color.
Y fue creciendo y quemándome la luz...
Si nombro la luz para nombrarte
"Sólo nombro la luz":
¡Brótame al lado!
BROTAME
NACEME SOL

Tena me recuerda esta entrada que yo debí hacer en mi diario "Víctimas en democracia" (El 23 de abril de 2008 1:09, Carmen L. Iglesias victimasendemocracia@gmail.com escribió --así encabeza su correo recordatorio en el que me pregunta: "¿Y esto?") aunque busco allí y no la encuentro, y que debió ser titulada como sigue:
Remordimientos por haber sido demasiado dura de pensamiento contigo
Y después de ese encabezamiento hacía cita de alguna de sus palabras para después dar entrada a las mías, de felicitación hacia las de él en primer lugar, y a continuación de ironía hacia esas mismas palabras que declaro hermosas, resumiéndolas con la magnífica frase Pizarnik "Dentro de mí con ella que es yo", puede que la más magnífica frase de toda la literatura:

Sé fe en mí, sé tú en mí, hazlo en mí, come en mí, bebe en mí, ama en mí, reina en mí, solo como quieras, solo si me quieres, solo si te quieres, solo si me creas, solo si me enredas, solo si te enredas para mí.
(Y ahora he de aclarar, una vez que me recuperan la memoria, que para nada estoy de acuerdo con la acentuación del sr. Tena, aunque acentúe como le dé la gana, como yo, que prefiero que todos acentuemos como está mandado, o escribamos, sólo porque nos entendamos mejor, que una es muy pésima en esto del analizar o las gramáticas, como ya recordábamos divertida en "Sexo del alma", dado que preferimos los contenidos:
"¿Por qué razón me entró la risa al oír la palabra, tan común ella, verbo tan sin nada resaltante sino que incluso pedante, Analizar?
El mismo verbo lo dice, lo que me produjo la risa: Analizar: Hacer ano de cuanta cosa, no sólo del sexo. ¡Todo convertido en ano por mor de este cuatrisílabo!")

He de confesar que es hermoso

Así las tienes a todas enristradas comentándote en cascada

sé tú en mí, hazme lo que quieras, hazme lo que quiero, hazlo en mí, dame en mí, hazte en mí, ama como quiero, dame como quiero, sé tú en mí, crea como quieras, cree como quieras, dame como quieras, date como quieras, date a mí, hazte a mí

Dentro de mí con ella que es yo: Dijo la Pichárnik Alejandra

Bien, pues sigue eyaculando o palabramando por los interneses

Y efectivamente todos deberíamos encontrarnos bien aun fuese a dioshijoputa gracias.

Y esta es la respuesa a su pregunta en el correo electrónico "¿Y esto?":

Aquí 23 de abril, escrito irónico a tu respecto, y demoledor dioshijoputa, no se negará que lo es habiendo dado una vida mucho peor que perra a tantísimos de los que viven y vivieron.

Y te resumía tus palabras, que digo ahí son hermosas, diciendo las de Alejandra: "Dentro de mí con ella" Dentro de ti con ella o él. Dentro de quien fuere que tuviese dentro a otro.

Doy a buscar esa entrada en mi diario haciendo la búsqueda por "Sé fe en mí, sé tú en mí, hazlo en mí" , y esto me ofrece, ya de lo más desagradable respecto a ti: http://victimasdemocracia.blogspot.com/2008/11/vayamos-con-la-parida-de-hoy-del-de-la.html

No existe esta entrada en mi diario "Víctimas en democracia". Mas puedo jurar que es mía, fuese por el acierto literario del todos deberíamos encontrarnos bien aun fuese a dioshijoputa gracias.
Gracias por rescatármela. La colgaré de nuevo en el diario que me toque actualizar con alusiones a cómo la recuperé.
Cuánto desaparece por aquí, internet, los blogs, ¿no?

Después he hecho la búsqueda por las palabras que se supone eran el título, "Remordimientos por haber sido demasiado dura de pensamiento contigo", y la "búsqueda en el blog" responde lo mismo: "No existe". Busco en el día 23 de abril 2008, y la misma respuesta. Por último introduzco, para lo mismo decírseme que no, que no existe, las palabras por las cuales identifico como mía esa entrada: "todos deberíamos encontrarnos bien aun fuese a dioshijoputa gracias", y a continuación ese otro párrafo tan identificativo: "Dentro de mí con ella que es yo: Dijo la Pichárnik Alejandra".

Nada, no aparece. Pues gracias por recuperarme la entrada. Y aquí la dejo con su acierto humano-literario: todos deberíamos encontrarnos bien aun fuese a dioshijoputa gracias.

Palabras ahora a ti dedicadas mi Parusía "Amor la última palabra". A ver si dejas caer tu lengua desde el Otro Mundo rescatada sobre tan lumínica frase: todos deberíamos encontrarnos bien aun fuese a dioshijoputa gracias.

Y al etiquetar (mira que me gusta esto de las etiquetas por lo divertidas que las hago) me encuentro con que.... ¡también es culpable de esto Zapatero!, de que a mí me haya desaparecido la entrada o la memoria, ese don tan femenino:
ZAPATERO CULPABLE DE ALGO TAN FEMENINO COMO TENER MEMORIA DE ALGO ALGUIENES QUE TODOS PREFIEREN SEGUIR MANCILLANDO DE OLVIDO INFAMIA, ¡ZAPATERO CULPABLE, POR OMISIÓN SI NO ACCIÓN, DE LA DESAPARICIÓN DE MIS ENTRADAS, DE LA DESAPARICIÓN DE LOS BLOGS YA.COM DONDE OBRAN MIS TRES DIARIOS PRIMEROS!, que anoche escribíamos en el diario gemelo de éste "No existe la libertad de expresión"

Apéndice a esta entrada en: "Je ne vois que des roses" http://carmenyablogger.blogspot.com/2009/02/flaco-favor-le-hacemos-la-sinceridad-e.html

Los poetas a las puertas del lugar, de todos los lugares, poetas prostitutas están

(Me tomo tan en serio trabajar por ti aquí, que hasta lo hago con tus propias palabras para hacerte más llevadera la carga de esa cruz con la que te magnicidian)

Y ésta es una de las dos formas de prostitución vistas en la profesión poética,
profesión del escribir, del decir:
La marginación,
prostituta a la fuerza del ser apaleada o lapidada en su indefensión.
¡Que no cuentes con otra si es que escribes
más que con la de Platón,
si es que escribes con dignidad la que le faltó hasta a Platón
y el mismo lo reconociera,
pues era macho y no hembra griego y no bárbaro libre y no esclavo:
-De la ciudad a las puertas -dijo- colocad a los poetas;
pero no de centinelas, de parias, de delincuentes;
de la ciudad a las puertas,
no para impedir que la fealdad de la maldad se asiente en el lugar;
de la ciudad a las puertas,
para que no haya respuestas ni esperanzas,
ni para el tratado como criminal por el delito de ser el auténtico propietario
de cuanto los demás usurpan por toda legitimidad,
ni para éstos, esperanzas ni para éstos,
que se duermen al buen recaudo de la impunidad
pensándose que no habrá otra mayor que a ellos les usurpe lo usurpado
(y el que robare al ladrón, tiene 100 años de perdón, que no de soledad,
ó 77 veces 7 vidas el que elimine al asesino,
a desdoro de la falacia que pregona en contrario)

Los poetas fuera de las puertas del lugar,
poetas prostitutas están....
Pero más prostituto es lo que se quedase dentro.

Una prostituta moribunda:
poeta con amargura que no con fama ni éxito.
De tenerlo ¿le habrían usurpado, arrojado de lo suyo?,
de ser la victoriosa escoria
¿arrojaría o sería arrojado?

Y en la España que pisamos,
tan democráticamente sucia como la Grecia de Platón,
como el mundo de todas las épocas,
esta España de las Hurdes no recicladas ni por el socialismo,
sólo existió un Machado para salvar de las puertas del lugar,
y por tanto de la profesión más antigua del mundo:
la de encadenado a la roca para que con más comodidad le devoren el hígado,
sólo existió un Machado para salvar de ser arrojado fuera de las puertas del lugar a un Alberti,
sólo existieron un Machado, un Alberti, un Lorca, un Hernández,
que la buena posición te ampare hermano, o lo hagan los curas y "filósofos" de tu tiempo,
la panda de intelectuales que decidieron, u otros les decidieran para así serle más cómodo,
que la ciudad les pertenece, como Atenas a Platón,
para dictaminar quiénes o no quiénes deber ser colocados a las puertas
y parecer las prostitutas,
cuando la única prostitución es la que se ejerce de puertas adentro del lugar,
de todos los lugares donde los poetas y todos los intelectuales, prostitutas están y son,
aunque pretendan que encima lleve la fama el chivo expiatorio de sus prostituciones
y que por esas prostituciones colocaron fuera....
Les dolía el ejemplo.

Sólo existió un Machado,
para que por una vez un premio poético fuese portalón de entrada
y no lápida al valor.

Pues aquí, poetas prostitutas estamos, que no somos,
pintando la intimidad más honda de los humanos,
esa que no quieren ver ni asomándose al espejo,
que sustituyen como Wilde hasta los cristales de las ventanas
con paisajes de sus pintadas honras
con tal de callar al reflejo que desde la intemperie les habla de su deshonra.

Algo has escrito tú, quizá en "Je ne vois que des roses", sobre este
Los poetas a las puertas del lugar, de todos los lugares, poetas prostitutas están.
Aunque aquí vemos que las verdaderas prostitutas jamás holgaron a la intemperie sino detrás de los cristales pintados con sus falsas honras, tras de las calentitas puertas de la propiedad que usurpan, que ni con una gota de su sangre alzaron... Tal vez gota de esperma, menos líquido vaginal, aunque también alguno.
Pues no en Je ne vois, sino aquí mismo decías algo, en el mayo en el que te masacraron aquí en blogger a soeces comentarios que se pretendían anónimos (en el mayo en el abril, en el agosto y diciembre, todo un enterito año): http://soloveorosas2.blogspot.com/2008/05/estoy-tan-absolutamente-consternada-por.html

poetas prostitutas que son... y luego los que no están y por ello prostitutas:
vivir lo impropio
que ellos también lo viven
y por lo mismo todos prostitutas,
los que tapan el reflejo de la verdad con sus pintadas honras
y a ti que te pintarrajearon para estigmatizar tu verdadero reflejo
jamás de puta aunque te hubieses pasado por la piedra a la entera masculinidad planetaria.
Puta es una condición moral que bien saben, aunque procuren no decirlo,
o acallar las bocas que eso hagan, los de las pintadas honras.

Y me tomo la libertad de subirte aquí esta imagen de un lupanar (eso dice la búsqueda de imágenes Google) el bien preparado comedor de los de las pintadas honras.

El tenebroso lago

Estoy tirando de ti
con todas las fuerzas de mi alma.
DE TI.
Hacia mí.
Se me aparecen
los viejos rostros
de amores fracasados,
o amores no nacidos,
sintiéndolo
sintiendo ese tirón.
¿Y tú?
¿En qué lugar desconectado del espíritu
te escondes
que no oyes el grito?
¿En qué lugar maldito
del tenebroso lago?
Espíritu:
Oscuridad con nombre que llevamos encima.
¿Es un nombre apropiado?
¡Es un lugar sin nombre!
Un tenebroso lago.

El tenebroso lago del espíritu...
Mejor hubiera debido decir: La CLOACA.
Más mierda que flota en esa corriente fecal
que agua de manantial o regia que recicle esos desechos;
ella sí es reciclada
en este tender todo a la uniformidad
rasero de las temperaturas que es la entropía.

Aunque de la semejante contradicción de la física no me haré eco:
Si toda energía ni se crea ni se destruye, no existes muerte pero tampoco exististe dios creación, dios creador, big-bang dios, ¿cómo es, o puede calificarse, el hecho de que exista energía que no puede volver a ser reutilizada, convertida en trabajo, convertida en otra cosa pues? ¿Miente esta ley física que niega la muerte, como tantas religiones lo hicieran, la energía ni se crea ni se destruye, sólo se transforma; o miente el factor entrópico que dice que la energía es, pero no pasaréis más allá pues todo acabará uniformado a mi todo se pierde ¡aunque nada se haya perdido! de ser energía en un estado que jamás ya se vierte a otro?

...¡Joder! Siempre me sorprendo mientras escribo o pienso pues descubro:
Energía en un estado que jamás ya se vierte a otro.
Estupenda evolución sería ésta del hasta aquí hemos llegado.
No se puede imaginar la eternidad o el infinito en un continuo cambio
que a los desastres conduzca.
¿No se puede?
Parece ser que no.
Ojalá que la corriente del Saosyant (San-ya-os-llegó-la-hora-tramposos-del-mundo) , el río de fuego del Frasokereti... no sea un río de mierda que arriba decíamos convirtiéndolo todo, sagrada fuente de los puros manantiales, a su ser fecal.

Frasokereti o Frashokereti, Renovación.- En el zoroastrismo momento en el que el mal ha sido eliminado del mundo, comienzo del estado definitivo, en el que el sol (la Amaterasu diosa del Sol en el Shintoísmo) permanecerá quieto QUIETA, Energía Maat ya tan entrópica, en medio del cielo y los muertos serán resucitados.