¿Somos esas "talentosas" y "virtuosas" bacterias que anhelan evolucionar e integrarse a una vida superior o mejor, otro peldañito en la escala de Ja-

cob o escalera a los cielos de la imperfecta perfección?

Pues seguramente, aunque ni lo sabemos. Y mejor. Mejor que no lo sepamos. No se sufre. No se sufre mientras las promesas se incumplen, mientras se retrasa lo entrevisto o lo intuido por las más visionarias de esas "bacterias" o humanos: Integración en algo superior o mejor.

Dice Punset en su libro "Por qué somos como somos":
"Si habláramos de humanos, hace tiempo que habríamos utilizado las palabras "talento" y "virtud" para referirnos a las bacterias. Talento en construir un motor cuando hace falta (en párrafo anterior explica que las bacterias sólo producen sus "motores" o mecanismos de desplazamiento únicamente cuando las condiciones ambiente para la supervivencia les obligan a ello: desplazarse para la obtención de sus nutrientes, sino no invierten ni mínima energía en lo mismo) y virtud: lograr que nada de lo creado entorpezca la vida".
Desde luego que en cuanto a esta "virtud", "lograr que nada de lo creado entorpezca la vida", nos ganan nuestras antepasadas las bacterias, antepasadas que portamos dentro de nosotros en forma de mecanismos enzimáticos que constituyen el ciclo de ciclos o ciclo metabólico o de respiración y mantenimiento llevado en todas las centrales energéticas de cada una de nuestras células, mitocondrias, ciclo de Krebs.
Sigue Punset:
"Nada aparece en la naturaleza que no pueda ser reciclado". En esto también nos ganan ellas, parece que aquí sí cualquier tiempo pasado fue mejor, tiempo de las bacterias. Continúa: "Esto es, tenemos que aprender que cuando hacemos una nueva máquina deberíamos prever también cómo reciclarla. Las bacterias no hacen nada que no puedan reciclar y gracias a eso se ha mantenido la vida". Creo que esta frase merece ser destacada por eso le damos otro color y una mayor letra. Sigue Punset: "Gracias a esta "virtud", los científicos pueden pensar el origen de la vida como una "ecopoyesis", es decir, la aparición de un primer ecosistema sostenible que propició la extensión de la vida en la Tierra, frente a la mera "biopoyesis" que, de no haber existido un proceso de reciclado, se hubiera agotado en 200 ó 300 millones de años. Pero el talento también se equivoca, el más perfecto ordenador produce errores, y las bacterias, también. Lo asombroso de sus equivocaciones es que son responsables, nada menos, que de la evolución de la vida. Me refiero a la evolución y a la mutación porque "si la maquinaria hubiera sido perfecta, no habríamos pasado de bacterias". Y esta última frase la entrecomilla él en su párrafo, se supone que sería dicha por alguno de sus prestigiosos entrevistados en su programa "Redes", de la experiencia de los cuales saca él sus libros.

"Si la maquinaria hubiera sido perfecta, no habríamos pasado de bacterias".
Esta es la perfecta imperfección de lo preciso que aspira a lo precioso, o de lo precioso que aspira a lo preciso: de la preciosa imperfección en anhelo constante hacia la precisión de lo perfecto. Eso que nos mata mi querida Alejandra, para integrarnos en lo superior o mejor de la, para nuestra impotencia, inacabable escala, que las bacterias, desde luego, tienen más capacidad que nosotros para soportar, de los millones o miles de millones de años.

No nos extraña por tanto que haya tanto descreídos en la vida después de la vida, o en que hay otra física muy diferente a la que se gastan nuestros físicos obrando desde la colección de bacterias recicladas que son.

Y no quiero de nuevo irme en este mi no querer escribir, si es para esto, sin mencionar dos frases nefastas de Punset en su libro que todos darán por de extremada enjundia o precisión, cuando muy lejos de la preciosa-precisa verdad: "La belleza es la ausencia del dolor" y "La felicidad es la inexistencia del miedo".
Todo lo bello, como muy bien sabía Wilde a pesar de todo lo superficial que aparentó en su entera existencia hasta estrellarse contra el muro de la realidad de la que la suerte lo había tenido apartado en su condición de mimado por el privilegio social, todo lo bello, por aquello de su acercamiento a la Verdad, no otra cosa que la Belleza, Ver@i (Verai, Veroi), no es sino la fuente más inmensa de dolor, sobre todo en nuestra especie evolucionada de las bacterias (lo cual tampoco es incierto para otras especies: las más bellas, las más infortunadas, o todas infortunadas: todas hermosas, mis hermanos los tigres, la TIGRA, mi hermana; la gacela mi queridita desvalida; mis o sus, o vuestros, hermosos elefantes, delfines, todos acosados por la tragedia, como nostros). Y desde luego, no diré que el dolor tenga nada de bello, pues, como bien capta Punset para redactar su frase, es todo lo contrario; pero ahí la sombra negra que quiere devorarlo, y lo logra, para de continuo posponerlo, para cometer su ASESINATO sobre aquello que acompaña como inseparable (¡Qué bien expuso Alejandra Pizarnik este argumento, tan cierto, en todos sus relatos de "Sombra"!) La Belleza más grande: En todo aquello destruido por el dolor, como su inseparable. Así lo quisieron las bacterias que no tuvieron la desgracia de ser acompañadas en su trayectoria por algo que sí nosotros, el pensamiento, la mente, la consciencia, los ojos abiertos (que tantos cierran para no sentir el impacto devastador en la retina de sus vidas, que así, no mirando, no viendo, pueden prolongar; que así: no pensando, cerrando o entrecerrando los mecanismos del sentir, pueden, aunque por un tiempo, sortear la peligrosa sombra del dolor la destrucción)
¡Desde la imperfecta perfección que somos, reclamo el fin de esa escalera infame de caracol pisoteado, reclamo el fin del montón informe de dolor sobre el que se levanta la Belleza cada vez que la derriban; pero otra belleza, no la misma belleza que fue aplastada para contribuir con sus restos al montón informe del feo dolor!

Y nuestro amigo produce otra frase que a mí, quizá por su concisión, me resulta demagógica (tanto de infortunado que habría que olvidar, como él, Punset, tanto insiste, o no debería haber sido jamás redactado para extravío de la trayectoria mental del mundo): "La felicidad es la inexistencia del miedo". Con ello ¿qué nos dice?: Que no podemos ser felices; pero nadie, pues todos, UNOS MUCHO MÁS, vivimos o viven acojonados, por ver más que otros o tener menos que otros. Sé feliz, aunque te estén asando a la parrilla como a san Lorenzo, o te estén troceando con conchas los "amigos" cristianos como a Hipatia. Sé feliz, no temas que vayan a destrozarte toda la vida, chulearte, ningunearte, ¡y tu propia especie, esta tan arriba, aunque tan derivada, de las bacterias!, todo aquello que pensaste, escribiste, todo tu trabajo silencioso de años, todo tu trabajo sin ningún aliciente, todo tu generoso esfuerzo en pos de la comprensión, de la Verdad, en pos por tanto de la Belleza, de la Perfección que en la imperfección anida para su desgracia, su desequilibrio, su impune asesinato.
¿Puedo ser feliz, aun incluso si pienso (y nuevamente, con terror, recapacitamos que pudiera meramente ser esos felices mecanismo de autoengaño, neurotrasmisores que las neuronas segregan para hacernos más soportable el horror, el último, el primero, toda la infinita escala de horrores inacabables como la escala de Jacob hacia los inexistentes Cielos) que yo estoy por encima, que esta vida se integra a otra (y esto es también la anestesia con la que atontaron las conciencias de los borregos víctimas todas las religiones en milenios de existencia, existencia para ellas, esas cochinas concepciones del mundo, tan cochinas como ahora mismo pueda ser la ciencia oficial, la cultura oficial que nos dopa) donde cada existencia será puesta en su lugar preciso, pues allí las escalas no estarán falseadas sino diseñadas desde la Absoluta Verdad, cuando también nos han enseñado, y olvidar debemos, sobre todo en física, que no existen los Absolutos; que esta vida se integra a otra, donde se recibirá, ni menos ni más de lo que se mereció o le era propio?

Terminemos-empecemos esto que llamamos años, por lo menos haciendo bien las digestiones.

Y desde luego, sé feliz y no tengas miedo: QUE TEMAN ELLOS, los que deban temer, aquellos productos de desecho cuyo único valor consistió en impedir que prosperase todo lo que tuviese algún verdadero valor, ¡QUE ESTO ES SÍ NO TENER MIEDO: TENER VALOR, DE VALER QUE ES LA VALENTÍA, DE LA VALENTÍA CONDICIÓN SIN LA CUAL NO EXISTE NINGÚN VALOR, VALENTÍA DE HABERLO DADO TODO, ¿PUEDE HABER PEOR ARROJO POR IMPRUDENTE CON SU PROPIA CONSERVACIÓN?, SIN NADA A CAMBIO, SIN QUE NADA, MÁS QUE LA ESCURRIDIZA PERFECCIÓN, VERDAD-BELLEZA INALCANZABLE, FIGURASE EN TUS PERSPECTIVAS DE META!

Y desde luego en las perspectivas de la Belleza jamás entró el dolor como supuesto ingrediente de sus propias células. ¡AY DE LOS PARÁSITOS QUE RETRASARON ESTA COMPRENSIÓN DURANTE MILENIOS, SI ACASO NO UN MILLONCITO DE AÑOS DE NUESTRA PROPIA EVOLUCIÓN COMO HUMANOS, COMO LA ÚNICA ESPECIE CAPAZ DE COMPRENDER ESTO Y DE PROCURARLE LOS REMEDIOS PARA QUE ASÍ SE DIERA POR CULO, O PATADA EN ÉL, A TODA IDEA DE FALSO DIOS, TODAS LAS IDEAS DE ABUSO DE PODER CONSEGUIDO CON LAS MALAS ARTES DEL ASESINATO Y LA CEGUERA!

Ciencia y cultura oficial siempre contra la belleza verdad la vida. Ciencia cultura oficial, como su correlato: Poder, aquello sólo alcanzable para los tontos con suerte, tontos corruptos. Suerte ¿qué otra cosa que la corrupción?

Apoyos poéticos. No a pollos poéticos

UN DIARIO http://sopadepoetes.blogspot.com/2009/12/100000-comentarios-en-favor-de-la.html EN EL QUE SE DESCUELGAN CON ESTAS GANSERÍAS..
¿QUE PUDIERA SERVIR PARA LO QUE YO DIGO AL FINAL DE MI COMENTARIO-APOYO?
EDITORES SE ENTEREN DE QUE LA ESCRITURA NO TIENE GÉNERO, AUNQUE SÍ NÚMERO, Y ESE CONTAJE NO SE REDUCE A CUATRO Y SIEMPRE DEL MISMO GÉNERO, COMO SI TODAVÍA ESTUVIESEN CON ESO DEL MACHISMO, O NOVELISMO, LA NO IGUALDAD :
Si es poesía, aunque no sea Poesis; si no es tontería; si no ombligo con patas; si no ego-erógeno; si no entretenimiento de pijos que mean pa'rriba igual que no llueve.
Y si "La poesía al poder", como dice alguien mucho más arriba en los comentarios, ¿podría enviárseles estas cien mil guantadas a los cien mil editores, al menos una por uno, que decidieron que la poesía fuese ese muerto de hambre a alimentarse de vertederos, tumbas, subvenciones, herencias, ¡que la poesía o toda escritura que no pueda publicarse como novela!?

Apoyemos a la poesía
si no es pijería de desocupados,
ego-erógeno entonces,
tontiheces con o sin rima,
tontiheces y aunque se pretendan contestatarias
y su contestación desde el desconocer lo dura que es la vida,
aunque no ignoren lo criminal.
¡¿Por cuántos asesinatos "poéticos" habríamos de escandalizarnos,
de los que se dicen poetas, hechos a los poetas de verdá,
si no desconociésemos el dato;
por cuántos asesinatos "poéticos", silencios culpables,
criminalidad,
como nos admiramos por aquel reló de oro que un poeta pijo,
además premionobelizado,
le regaló a un poeta cabrero con la astucia suficiente
para presentarse al anterior como poeta pobre
que ni podía comprar sus libros,
pero no con la astucia suficiente
para no darse cuenta que sería reconocido por ese reló
y preso y muerto por el mismo?!
Es de decirse que el poeta pijo sobrevivió
a su acto de generosidad aunque no al Nobel.

La Creación, en 238 versos, 1385 palabras, 229 párrafos, 6837 caracteres sin espacios, 7997 con ellos. Me lo dijo Windows-Gates. Eso con lo que hay qe

contar, eso o ése ésos, hasta para estas cosas: contar. Contar en su aritmético y lingüístico sentido.

Yo, Dios, poeta parásito, físico loco
(Una declaración de oscuras intenciones)

Yo, Dios, poeta parásito, físico loco,
Poeta parásito, pues al principio ¿qué había?
¿Qué había, si yo, poeta parásito físico loco,
zambullido de lleno en mis ensoñaciones
mirándome el ombligo?
Y gracias deis que me lo mirase
con esas oscuras intenciones
del poder hipnótico
que surgir hace paraísos, pesadillas.
Pues, efectivamente, de ahí os saqué:
ombligo y su oscuro cordón ectoplasmático
acabado en las plazoletas placentas de cuanto existe,
nada de que si yo era una tortuga más veloz que Aquiles,
tortuga que a las espaldas resistentes de su concha lleva,
cual Atlas, un elefante, dos elefantes…
cuatro elefantes,
columnas principales del mundo
que todo lo sustentan,
seres seráficos y sus trompas,
ello las espadas flamígeras
de la imaginación clónica
que itera: maldice-bendice
el nunca recto rayo que no cesa.

Mas como hoy no hablaré de césares cesantes,
final de todo,
Yo, Dios, poeta parásito, físico loco,
os diré cómo lo hice todo.
Tengo ganas de abrirme…
Aunque al final acabe en huir esta aventura
de la apertura,
vosotros persiguiéndome.

¿Cómo lo hice todo de mirarme el ombligo,
génesis identitario ectoplasmático que todo lo itera,
rayo que no cesa de su condición fractal?
¿Y hace falta siquiera contestarse la pregunta
cuando todo está dicho en su formulación?
Pero prosigamos,
piense Una
(No sé si hasta aquí he dicho o aclarado
la asexuada o imparcial condición que es mi distintivo de género,
Dios Útero, femenino huevo
con todas las posibilidades de ser y no ser,
con todas las posibilidades de ser esto y lo otro,
que ser o no ser desde luego no es la pregunta
ya que la respuesta es seer, se escribe con dos ee)
que no todos son tan inteligentes
como para que los mismos garfios interrogativos
les aclaren las dudas:
Hice el mundo,
para que nos dejemos, os dejéis, de fuegos fatuos
o esas pirotécnicas explosiones
expansiones exponenciales
donde desde luego otra luz había, otra velocidad,
no la de Einstein-Maxwell;
lo hice subido a esta rama del árbol de Buda,
hoy conocido por de Mandelbrot,
pues, desde luego, si algo soy, es ecologista,
lo prueba mi amor a los Jardines.
Lo hice metid@ en la piel de un gato,
esa TIGRA fantástica
y su mantra Voz primigenia,
que como cálido o asustante timbre
sella y cubre la noche del bosque,
de la que hablaría Carmen en uno de sus poemarios.
Puede decirse que sonreía,
aunque sólo me viese en ese gesto Buda
…y un tal Jesucristo,
personas de lo más positivas
a mí parecidos en cuanto a la paciencia;
puede decirse que sonreía
aunque todos se pensaron,
no sin fundamento,
que arañaba desde arriba
o desde fuera
la tiniebla de mi creación,
como si esta insolente se resistiera
a dejarme entrar en mis propios dominios.

Hice el mundo en dos y algo más dimensiones,
pues me molestaba ese tres que tiende a redondearse
redondeándolo todo;
no hay que aclarar que ni yo misma sé
cómo me salieron los usureros,
toda clase de banqueros y contables
siempre con su estúpido afán de cuadraturas del círculo-
vicioso contable.
¿Me salieron los usureros y contables y banqueros,
peor derroche del mundo,
por supuesto sueño de la razón produce monstruos
de la imaginación un poco descuidada,
mientras alerta en otras cosas por ahí se la cuelan;
me salieron, ya que también los soles,
esas un tanto poéticas, un tanto como yo misma,
locas y parásitas entidades
que queman sin el menor asomo previsorio
todas sus provisiones
hasta estallar enloquecidas
o sumirse en el negro abandono sin fondo
de un agujero negro?

¿Eran los usureros y contables y banqueros necesarios,
cuando uno de mis ectoplasmas,
aquel sabio hebreo los expulsaba látigo en mano
de la Casa de la Vida?
(Casa de la Vida.
Hay que recordar aquí ese antiquísimo nombre para Biblioteca
que ni siquiera Borges reivindicó
en su Biblioteca de Babel
más parecida al pandemónium o monte,
de Venus o de cualquier otr@ Zeus olímpico,
monte hindú de la Creación
más que bien ordenada Biblioteca de Alejandría
y sus Hipatias haciendo rabiar tanto con su orden
a los rabiosos parias, con ansias de aristocraticismo
cuando más bien cretinismo,
cristianos de los primeros días,
tan parecidos a los de los últimos,
todo hay que decir)
¿Fueron necesarios los astros
en esto de la Energía o de la Vida
no tiene ni siquiera tres dimensiones?

¡Voto a mí, lo más alto que hay,
que no!
Pero ¿qué quieren?
Ya me declaré al principio poeta parásito,
esa maldita poesía
(si no es maldita, no lo es,
Poesía,
consumidora falaz de las archimillonarias en horas
atolondradas inversiones que se le dedican)
física loca.

-¿Y entonces el CERN?
Darás cancha, vamos, pienso,
en esta que se hizo tanto esperar
tardía confesión de oscuras intenciones o principios,
a la voz de lo que declaras tu ectoplasma
o aquello que te salió mirándote el ombligo.

¿Cómo un CERN si te hubieses olvidado del Sol,
cómo un Génesis y en el principio la luz
aunque todos sabemos ahora
que en el principio los quarks y los gluones
y por eso aquello se te escapó de las manos
o se te explosionó exponencial en ellas?

-¡Si ya, ya lo sabía yo,
que detrás de A LA BÚSQUEDA
DE LA PARTÍCULA CON MI NOMBRE!…
Vendrían estas voces,
verdadero martirio,
con su siempre petición de explicaciones.
Tú piensa en verde fractal, número áureo,
que es como pensar en todo tipo de cargas y sus consecuencias;
y entonces habrás explicado al CERN.
Pero he de decirte, esto que ahora mismo declaro,
u os pregunto:
¿Cuántas máquinas o vísceras habrá,
cómo cerraréis el círculo,
no ya cuadrarle,
como las matemáticas cuentas
a las que sois tan aficionados,
cuántas en mundo a menos de tres dimensiones,
Energía de la que procedéis
y veis a vuestro alrededor
cómo desgarra el Cosmos
mientras lo crea?
¿Quiere esto decirse que la máquina concluirá
con aquello que la hizo posible,
¡como vosotros me matáis a disgustos
con cuantas injusticias, torpes evisceraciones
o sacrificio de unos pocos
con tal de vosotros todos no evisceraros!,
pues yo no soy así,
Energía sois y en Energía os convertiréis
aunque tanto os gusten los verbos follar y digestiones,
meros adelantos muñones
del placer de estar vivos
SEER SE ESCRIBE CON DOS EE?

¡Y Carmen, especialista en preguntancias a destiempo,
no creas que ignoro tu nombre
y que has interrumpido algo tan grande
como YO DESHACIÉNDOME EN EXPLICACIONES!
(También a destiempo, reconozco para mí)
¡Por ello serás considerada culpable de todo
y maldita tu descendencia,
que no la tendrás,
Lilit sacada del plano de lo operativo,
liliputiense criatura invisible o invisibilizada,
con la Palabra más chuleada que la de UN@,
(siempre tergiversada por entrevistas que no concedí
a teólogos y otras sanguinarias chinches proféticas
criminales impunes contra los derechos de autor
fundadores imbéciles, y por ello con éxito,
de cuantas religiones)
ni renglón tuyo que figure en las Bibliotecas de Babel
repartidas por el mundo!
(aunque he de jurar, siempre para mi coleto,
coleto del secreto de estado de la cuestión cultural,
estado y sus secretos o zonas oscuras que se reparten entre tan pocos,
¡y guardaos de hacer esta manifestación pública!
….que las palabras de esta impertinente
y su casi inexistente coeficiente mental,
las llevo más clavadas que las espinas de la corona
tejidas por la noche del bosque, incrustadas en lo interno de mis dedos,
índice dedo de la creación y sus escribanías,
hurgándome cual lanza de Longinos
en lo profundo de las inexistentes entrañas,
ese interior que siempre se corresponderá a un vacío
por más que lo nombremos y/o comamos
para colmar con ello su insatisfacción),
¡ni renglón tuyo quedará!
Pues ¿acaso hay renglón
que pueda considerarse propio mío?
La Criatura como su CreadorA.
Lo demás, sueño de la razón
de mi labia dormida o usurpada,
inexistentes máquinas o vísceras
que tanto gustan a biólogos físicos todos,
palacetes de las innúmeras religiones,
que para su desgracia no pasarán
el examen o dictamen último
a ser pronunciado por la Energía.
¡Oh Maat de Todo
a la que no chulearán
ni demenciales teorías de cuerdas…
tal vez si la Brana
(pero vista desde mis particulares dimensiones),
ni juiciosos estándares de todo,
también teorías;
como tampoco insanas religiones o estados
impuestos a golpe de banca
como las crisis!

Y una vez hubo hablado, prosiguió la algarabía;
mejor dicho: Habló mientras no cesaba.
¿Puede decirse que alguien le oyera
en medio de esa ensalada de letras,
o sopa,
bastante indigestiva?
Yo sí, TIGRA impertinente,
copiándole el look de las uñas.
Mi Madre, Ella, me dijo que no me las comiera,
produce indigestiones de libros impublicados.
¡Oh Maat más me asombras cuanto más callas!
Día vendrá en que me harás abandonar
esa umbría de pámpanos bajo el Árbol de la Vida
para arañar, como tú, desde el exterior.
¿Y en qué alma u oído concha caeré
con todo Amor?
Caer no es más que simulacro de maldición
cuando se aterriza en la más honda bendición
siempre perseguida.

(Ahora añádanle 19 versos estrambote
al Poema de la Creación,
otro tanto entre mis miles...
aunque fuesen, o precisamente por,
cuarenta años de escribir tan ininterrumpido
como impublicado.
238+19+oo -no sé cómo dibujar aquí el símbolo de infinito
que suena tan a la cosmocifra nada, que de Ella todo se hizo-
versos)

Siempre pensé que muerto Umbral

se acabaría la RABIA
de la sucia palabra
que de ello vive:
de usurpar lo que jamás le fue propio
pues lo suyo fue nacer parásito.

Cuando nacieron,
sus madres ya advertidas,
no en vano las herencias:
-Tienes un neo, ¡tan rabioso, tanto!,
que hasta la bufanda del Umbral
es un puro pingajo comparada a su seso.
Un hijo que no parará ni en escupir
en la lápida con la que los que como él fueron
ayudaron a atragantar=exterminar la vida
(que así mejor se usurpa, si muerto el muerto
QUE ERA EL ÚNICO VERDADERO VIVO AQUÍ)
DE LOS QUE SE DEPREDA PRIMERO
PARA LUEGO SE USURPA O SE PLAGIA,
O AL REVÉS.
¡Un hijo tan, tan parásito,
que hasta de él se dirá que es una institución ONG
de la poesía...
Pobrecita poesía, hay que escribirla así
una vez caída en manos de tales centinelas
del veneno,
de tales colecciones de matorral-escombro
ENSUCIANDO LOS SOLARES DE LA VIDA,
COMUNICACIÓN, EL ALMA VERDADERA,
no la sucia apariencia,
no la astucia perfecta...
Bien es verdad que equivocaron su destino:
de intrigantes generales, politicastros, espías,
diplomáticos variopintos,
les hubiese ido mucho mejor.
¿Será por eso que todas estas cosas
acaban en empleos tan sin nada que hacer
como los que se disfruta por cualquier destino de vacaciones, embajada,
o de consejero ladrón de cualquier ladrona banca?
¡Jamás cajero, que ahí hay que currarse el chusco que se come,
como todos esos otros hijos de menestrales,
VERDADEROS POETAS, que estos parásitos entierran
para regocijarse después o antes escupiendo en sus tumbas!

Hay tanta gentuza en esto de las letras
QUE DEBIERA ESTAR PICANDO PIEDRA,
como se dice de los gamberros y ladrones,
o todo el mundo piensa de los asesinos y otros criminales
que van a parar a las cárceles
para que allí todos acabemos pagándoles las carreras...
Hay tanta gentuza...
Que ¿Nos extrañaremos que el mundo de las letras
siga siendo igual nido de víboras vivo o muerto Umbral?
¡Pléyade de parásitos que al escupir sobre el cadáver Pizarnik,
¡¡millones de años luz los separan de ella!!,
e ignorando (poder es esto desde su libertinaje de parásitos
que las herencias de quienes les parieron les procuraron
para que fuesen por el mundo pisoteando,
COMO SE ENSEÑA A TODO HIJO, TAN NEO TAN NEO Y TAN RABIOSO,
DE CUALQUIER CUNA QUE, CON MEDIOS ROBADOS A LOS PADRES DE OTROS,
SE CONSIDERAN ALTAS)
a cuantos mejor escribieron,
sólo por no pertenecer a su élite de absurdos, parásitos,
con todo el tiempo libre del mundo que el dinero procura,
SÓLO LO HACEN SOBRE SU PUTA CARA,
PUES AL CIELO QUE JAMÁS ALCANZARÁN,
AL BUEN USO DEL VERBO, ESCUPÍAN!

¡¿Y "esto" (pongámosle las pinzas al pingajo)
son poetas y poesía, DIOS MÍO,
no el repugnante dios o poesía de ellos,
así de pequeñito y de rastrero,
esto es lo único que se encuentra por aquí?!

NIÑATOS Y NIÑATOS.
Niñatos y niñatos que a veces han cumplido más de los cuarenta
y sus padres o tutores les compraron hasta los premios de esa poesía,
tan pequeña y rastrera cual la de ellos,
que es la única que parece vivir,
pues la única que tiene dinero, o tiempo de parásito,
para publicitarse;
los premios de esa poesía de la que dicen vivir,
o vivir para,
ya que jamás tuvieron necesidad de ganar lo que comen.

Niñatos y niñatos aun sean cuarentones.
¡ASÍ ESTÁ EL PATIO!
YO HABLO CLARAMENTE.
NO DESTRUYO REPUTACIONES A ESPALDAS
NO DIFAMO,
NO USURPO,
NO COPIO,
NO PLAGIO.
NO ME APROVECHO PARA MI INTERÉS
DE CAERLES BIEN A CIERTOS PROGRES,
TAN NIÑATOS NIÑATOS, O CUARENTONES,
y tan poetas como nosotros, el del ejemplo mismo,
DEL TRABAJO DE TERCEROS.
YO NO PAGO A EXPERTOS INFORMÁTICOS
PARA QUE ARRUINEN EL TRABAJO DE OTROS,
pues ni tengo padre ni madre, ni genitales a la venta que me lo subvencionen.

¡¡ASÍ ESTÁ EL PATIO!!
¡¿Nos extrañará ver que el sano trabajador de la palabra,
no pueda comer de su trabajo,
como cualquier otro profesional,
si el panorama yace ensuciado al límite por estos okupas,
palabra falsa, verbo que no sirve de nada
pues a nadie decente jamás sirvió,
fea fea palabra?!

¡¿Habremos de rasgarnos las vestiduras,
¡¡MÁS BIEN AL CONTRARIO,
Y OJALÁ LO HAGAN,
OJALÁ LO HAGAN,
OJALÁ LOS MINISTERIOS DE CULTURA
POR UNA VEZ SE PREOCUPEN
POR LOS DERECHOS DEL QUE TRABAJÓ,
NO DEL QUE USURPÓ,
OJALÁ CIERREN TODAS LAS PÁGINAS
QUE SE DEDICAN A ROBAR EL TRABAJO ESFUERZO RIESGO
DE TERCEROS;
habremos de rasgarnos las vestiduras
si orden Ministerial les cierra,
los que no tuvieron nada que decir de su cosecha,
sino robar una expresión de allí,
un título de allá,
POR NO DECIR OBRAS ENTERAS,
LIBROS CASI AL COMPLETO,
de paso que escupían sobre sus cadáveres?!
-TE MATAMOS Y TE ROBAMOS,
O TE ROBAMOS Y TE MATAMOS,
como aquel monólogo del psicópata
escupido al rostro de su indefensa víctima.

Asco de ver las "generaciones poéticas" ,
por el papel que pagan los buenos dineros de sus padres...
y/o de sus amantes
(no únicamente en la farándula se avanza
a golpe de genitales);
o por estos internet ¿expresándose?...
si el veneno...
Como una verdadera vergüenza.
¡¿Y cómo no estaría cada vez más la poesía,
si es esa cosa pequeña y rastrera en que ellos la convirtieron,
alejada alejada y alejada del mundo de la verdad,
lo auténtico, del mundo que padece y sufre...
gracias al concurso de la holgazanería de ellos
que dieron en encontrar la "figura" de sus ocupaciones
en eso tan desgraciado, tan ensuciado, si ellos lo pronuncian,
poesía, pequeña poesía que a nadie a nadie más le importa
sino al erógeno-ego del desocupado?!

Te dije que te leería con atención: Montserrat Nebrera (Aquí te lo dije, o en algún comentario hecho en tu u otros blogs)

Sólo unos renglones... Y después de esa magnífica presentación: "...es tan grande el miedo que impide a las personas decir la verdad", a cada cual le sale su carácter, ya leyente, ya escribiente; ¿y se rompe la baraja? Es imposible que personas tan puestas en el mundo (de bien, o sea de prosperidad, siempre le habrá costado algún esfuerzo lo mismo; otros más se esforzaron y jamás el bien, o sea la prosperidad, alcanzaron) y una, que de lo poco puesta en él, hasta dudaríamos de si nacimos si no nos lo recordase siempre alguna gran herida, gran falta, del mundo hacia una que no de una al mundo; es imposible que puedan llegar a sentir-pensar lo mismo, o parecido, o un punto conveniente, para ti para mí, para el que está puesto en el mundo (le costase más o menos esfuerzo) para el que está pateado, o puteado (¿lo cual quiere ello decir que no se esforzó?)

Veamos el escollo (Siempre aparecerá, cuando la sagrada maternidad es invocada, como el sagrado machismo; CUANDO LA MUJER SE CREE SAGRADA POR HABER SIDO MADRE, O ASÍ LE ALIENTA TODO CUANTO LE RODEA, A CREÉRSELO) Dice usté: "...Porque son las madres conscientes las verdaderas guardianas de la vida". Bien, un aplauso por las "madres conscientes", fueron desde todos los tiempos más bien pocas, ¿hubo alguna? De haber sido así, el mundo se hubiese extinguido ¡mucho antes de los cátaros!, de que todas las mujeres sumidas en el horror en el que estuvieron, y siguen estando, de haber sido conscientes jamás hubiesen consentido ser madres, o hubiesen hecho aquello por lo que se penalizó a las mujeres de la Grecia clásica impidiéndoles la reunión: ir al suicidio colectivo como único modo que tenían de luchar contra la monstruosidad de sociedad que las dejaba simplemente reducidas a coños complacientes y paridores.

Habla usté, con mucha alegría, de "feminismo rampante y reaccionario", cuando la única VERDAD (esa sagrada palabra que recuerda usté en su prólogo) es que lo único RAMPANTE Y ACCIONARIO (siempre fue de ellos la acción, las peores acciones, a la vista el mundo en el que estamos después de milenios de lo llamado "civilización") fue siempre el repugnante machismo, ni punto de comparación el de antaño o el que viven las mujeres, un ejemplo entre tantos y tantos lugares del mundo, esas mujeres deformadas incluso en su adolescencia, o niñez incluso, por el ácido que les arrojan sus nadas "reaccionarios" esposos (esposos por poner una palabra) en las para nada rampantes sociedades machistas, o los clítoris que les ablacionan, o las lapidaciones a que las someten sólo por no dejarse ellas someter más, imposible es, de lo que ya están.
Dice: "El feminismo rampante y reaccionario que se ha convertido en protagonista de la reivindicación de lo femenino se me antoja la peor amputación que la mujer haya hecho de su sagrada condición". ¡¡¿CUÁL NO SERÁ MI ESCÁNDALO ANTE ESTAS PALABRAS TAN CARENTES DE LA MÁS ELEMENTAL VERDAD?!! ¡¿Dónde "sagrada condición", en qué mundo, religión, país, sociedad, tanto de antaño como de hogaño?! Este sigue siendo un mundo, señora mía, quitadas las cuatro privilegiadas excepciones cual la de usté, que le debió ir siempre muy bien en todo (Si así es como piensa, no me extraña. ¿Qué mejor desearán sus colegas machistas, tanto políticos, como catedráticos? Que todas las mujeres pensaran así, eso es lo que ellos quieren), un mundo macho, donde la mujer, incluso en política, no debe abandonar el papel de FLORERO, ya sea en su presencia física y sobre todo en su intelectual postura (aunque le aconsejo, si quiere ahorrarse muchos disgustos, que siga en esa su condición de florero intelectual, que, si se atreve a pensar en otras cosas por su cuenta, no lo haga en cuanto a eso del macho y hembra, límitese a decir lo que aquí: "femenismo rampante" y todas esas locuciones que tanto aplauden ellos) Quitada esta paridad en los sexos que nos trajo el Zapatero a la política, ¿ha visto usté, aparte de una Merkel o una Indira, una "dama de hierro", una en Israel, otra en Argentina y Chile, a la mujer gobernando (y qué tristes casos los que menciono: más puestas ahí por la conveniencia machista de dar a sus países, anquilosados o retrasados, un aire de liberalismo o modernidad que no tienen); cuántas por el Parlamento europeo, flor y nata de las europeas "democracias" (fiel a entrecomillar de lo que sospecho); cuántas por los EEUU, ¡novamás! de las "justicias sociales" planetarias?
Si la mujer tiene tanta sagrada condición, eso de lo que también presume haberles dotado la iglesia a lo largo de milenios de mutilación que ellos llaman educación, ¿cómo es que no las vemos de Papas ni incluso de sacerdotes tampoco en estos días, donde ese, ya no tan simple ni digerible, fallo debería conducir a la extinción de ese credo tan lleno a rebosar de basura espiritual moral y física?

Para mí sus palabras no pueden ser otra cosa que el peor de los escándalos, la falta más grave a la verdad, cuando de boca de mujer encima. Para mí que todo feminismo no me parece otra cosa que descafeinado, ni siquiera el de aquella desgraciada, más víctima ella que el seudoartista al que agredió, Valérie Solanas. Aunque no vayamos con ello a invocar aquello del "exterminio" (cuando la única pobrecita exterminada durante toda su vida fue ella, Valérie Solanas, como exterminadas aun pariendo fueron todas las mujeres del mundo, incluso hoy, como vemos por lo nada y en el sin respeto en el que son aplastadas, aunque paran, quitados los capítulos máximos de los ácidos, las lapidaciones, ablaciones, castramientos de mente cuerpo espíritu)
¿He de decir que seguiré leyendo pues para eso me compré el libro? No sé si merece la atención, pero lo haré. ¿Lo haré? He tirado libros a la basura por menos que eso del "feminismo rampante".

¡Ah, y se me olvidaba!: Para remate nos trae a colación a un homosexual masculino (tantas veces ejemplo de los comportamientos machistas más vergonzosos) ¡PARA DAR LECCIONES DE LO QUE SEA SER MUJER, SI LAS "SAGRADAS" MADRES NO LO DAN YA SUFICIENTE, SUFICIENTEMENTE Y APESTOSAMENTE, A ESAS "FEMINISTAS RAMPANTES"! Se le lució el pelo de la dehesa mujer. Si hasta los homosexuales masculinos, quizá los peores ejemplos de enemigos de cuanto lo genuinamente mujer, han de darnos lecciones y se la dan a usté, parece ser, en su maternidad... Acabáramos de oír estupideces. Cuando "Yerma" no es otra cosa que aquello que anheló frustradamente ser Lorca, como Gala y su novela de sodomización mora que hizo pasar por sodomización a la mujer. Y vaya, si usté se cree Yerma... ¿habrá que empezarle a sospechar algún Lorca en la intimidad, la de su ser, o la de su entorno?

"Yo tengo la idea de que las recién paridas están como iluminadas por dentro".
Si con semejante iluminación pretende usté llegar a regirnos los destinos a todos... Ahora ya sí que desisto de leerme su libro. Lástima de dinero tirado. Estamos ya muy hartos de "iluminados". Y no paran las editoriales de meternos gato por liebre con las "iluminaciones", "iluminati", en forma de novela cineable o de libreto para la ópera política.