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Tan bajo, bajo ha caído, ¡digo, jamás subió de ese lodo, ni antes de Franco ni después!, esta “España nuestra”, que si resucitara Cecilia, se llevaría más las manos a su cantautora cabeza que cuando nos sacó la copla encantadora que compuso pelín antes de no sobrevivir ella ni un año al dictador.

España que por el barranco del tercer mundo vas
desde el mismo momento que la católica Isabel de Castilla
le diese a Colón sus joyas para un descubrimiento
que ojalá nunca hubiese llegado a suceder para bien de todos los españoles,
que otro país hubiese cargado con aquella lacra para bien de la vieja Europa.

Por el barranco del tercer mundo
en el cual, si Franco nos depositó en su zona más honda,
no digamos que hemos ascendido mucho con el rey que le heredó.
Habremos de soportar, y a no tardando,
no ya que nos gobiernen, como es lógico,
desde la Cía EEUU, y su dominar el mundo antes que China la expropie;
England y sus servicios secretos tan estratégicamente ubicados
en el Peñón del que ninguna dignidad española,
eso que dejamos de conocer cuando Sagunto y Numancia,
les descabalga desde hace trescientos años;
Francia; Alemania;
no, ¡Italia nos gobernará a no tardando!,
quiero decir la Mafia, la Camorra,
quiero decir Berlusconi.

¿Y cuál es el ariete con el cual ese tal Silvio
nos dará por culo a todos los españoles
llevando a cotas nacionales el ejemplo de Muñoz en Marbella?:
TELECINCO Y SU CAMPAÑA DESCARADA DE “BELÉN A LA PRESIDENCIA”.
-¡QUÉ MENUDO BELÉN OS ESTAMOS PREPARANDO DESDE ROMA!
Vosotros tan católicos –nos dice Silvio desde su imperio mediático
más propio del tercer mundo o Chávez, ¡o incluso del propio EEUU!,
que allí tanto gánster de la misma procedencia que el primer ministro de Italia,
hizo del país lo que es hoy,
lugar donde se puede asesinar a los propios ciudadanos
desde la mismísima Casablanca
sin que nadie jamás ose engrisarles los muros a esa mansión
sean negros quienes la presidan,
como tampoco a Al Capone por crimen otro
que no fuese evasión de impuestos, se le encausó—
acabaréis tan Camorra, tan famiglia sicialiana-romana-ligur,
tan de los pies a la cabeza podrida
mas de lo mejor asentada bajo el norte peluquín
cuando al sur viagra
por aquello de hacer favor a nuestra fama latina;
¡vamos, vamos, ya lo sois,
no es que únicamente les alberguéis como ciudad de vacaciones!

Así, así mismo sucederá,
tal cual nos lo narra el mismo Silvio,
nuevo presidente, ¿o habré de decir rey?,
en la sombra de todos los españoles…
Que estamos tan acostumbrados
a que nos gobiernen otros
desde Fenicia y Cartago,
máxime si Roma y Roma,
gobernantes conocidos de antaño
por más de setecientos años
cuando el Imperio añorado
por todos los mandatarios
de la península bota,
largos setecientos años que también Mahoma;
y hogaño, a saber para cuánto
si nos montan el Belén de la Esteban
que no el de Francisco de Asís,
que ése ya lo tenemos ubicado
desde la Roma que asesinase a nuestro Prisciliano apóstol
y puso en su tumba el nombre de Santiago,
aunque sin especificar: “hermano de Jesús”.

A la sombra, a la sombra de Belén
-Cantaría Cecilia-
que Prisa y el empresario vasco,
socios minoritarios del Berlusconi
haciendo aquí el papel del infame conde don Julián
-mismo nombre del Muñoz de Marbella, como ven-
entregando las llaves del reino a las hordas mediáticas,
sin que huestes de don Rodrigo, esta vez Juan Carlos,
tengan nada que hacer al respecto,
y no por otra cosa sino por lo desmayadas que están
del susto que pasaron cuando creyeron
que deberían enfrentarse a la invasión del Sahara por los marroquíes
(todavía algunos militares españoles deben tener los calzones sucios de aquella,
como nos relatase Quevedo de los Condes de Carrión);
a la sombra, a la sombra de Belén…

Al menos el rey Juan Carlos podrá decir lo de su abuelo Alfonso XIII:
-Mientras yo sea un rey destronado pero no arruinado,
¡¿a mí qué me importa el moro,
que de nuevo venga por Granada o Málaga,
Cádiz, si ya el Peñón empeñado
por mis antepasados va para trescientos años;
qué me importa que el romano de Sicilia nos desembarque de nuevo
empleando para ello todo el peso pesado de su Camorra?!
Lloraré sí como Boabdil, no creo ni que mi abuelo Alfonso,
lloraré como Don Rodrigo el godo en su romance castellano:
“Las huestes de don Rodrigo
desmayaban y huían
cuando en la octava batalla
sus enemigos vencían.”
Y hasta tal vez deba decir aquello del romance:
“Ayer era rey de España,
hoy no lo soy de una villa”;
pero mientras me vaya a Roma, donde nací,
a vivir con el lujo mahometano,
¡y sin petrodólares!, que ya es mérito,
en la villa palacio de mi abuelo u otra.
¡Qué se me da a mí los poderes en la sombra
de mi paisano primer ministro de Italia!
Al fin tendré al gobernante que me merecía,
tal como el que me permitió emular al abuelo Alfonso,
ese general Franco que de haber estado vivo
al menos hubiese evitado la invasión del Sahara
que yo no evité,
o el pervertir España a un conglomerado caótico de autonomías
tal que los reinos de taifas,
o el tinglado final del imperio romano de occidente.

Un romance pretendía componer o una copla de Cecilia.
Dejo lo segundo a los cantautores que cobran
y lo primero… ¿a qué poeta con honra o español?


Ah! Se me olvidaba recordar, que para nada ni a Belén Esteban, como tampoco a Julián Muñoz, ni siquiera a la Pantoja, se les pasó jamás por la cabeza ser alcaldesas o alcaldes, presidentes autonómicos, cuando menos presidente-a-s del país. ¿De cuál país?

Tampoco, tampoco Silvio Berlusconi o Telecinco pretenden, para nada, elevar su candidato, sea el Belén de la Iglesia, al tercer puesto de los tinglados más votados de las urnas. Primero vienen los sondeos mediáticos, para eso se es dueño de Agencias de eso mismo, las campañas machaconas de publicidad, que ello lo da el ser propietario también de Agencias publicitarias, siendo también amo de los medios de la humana voz que siempre es voz de su amo, que zapa que zapa que zapa, año tras año, elevan a cualquier gusano extraído de la baja o la alta sociedad al rango de estar metido en la cabeza… ¡de hasta Ramón y Cajal, que mira si la tenía grande el hombre como lo muestra el hospital a él dedicado! (Si la tenía de grande el hombre que jamás nos merecimos, como hasta los yanquis nos han llegado a reprochar no sin razón. Mas de tan gran inteligencia como conciencia, como corazón. Única persona que llegó a la cúspide por méritos nada más suyos y sola persona en el mundo, no únicamente en España, que en esa cúspide exigiese de su gobierno, dispuesto entonces a premiarle cuando antes a ponerle impedimentos, que no le diesen ninguna remuneración extra vitalicia, una vez él encumbrado por su solitario esfuerzo, cuando tanta miseria había entre sus conciudadanos) Y ahí veríamos a Ramón y Cajal acudir a las urnas de su partido inexistente, ese partido que no premiase al rico ocioso, o al famoso, cual la tele-partido Berlusconi o Cinco, castigando a los pocos que revientan en pos de un sueño cuando tantísimos exclusivamente en pos de un mendrugo de pan; partido inexistente, barrido aun antes de nacido que ni llegado a las urnas, por cuantos Belenes surjan que pongan al rey en Roma o de allí directamente lo traigan.


Mi querida España
Esta España viva
Esta España muerta…
Más lo segundo.
De tu santa siesta
¡ni Dios te despierta!
¿Cómo lo haría versos de poetas?

¿Dónde están tus ojos?
Si en Belén Esteban,
mira al Berlusconi
que apenas se asoma
por las dulces piernas
de la candidata,
cuando ni siquiera Prisa,
a más prisa tengan
en tomar las totalitarias,
que no compartidas,
ansiadas riendas.

¿Dónde están tus manos?
Si acaso en las urnas
de las papeletas,
pregúntate antes,
como cualquier tonto
que vota a la izquierda,
esa inexistente,
pregúntate antes
si la presentada,
que no pretendida,
ni la pretenciosa,
te arreglará el callo
del pie que te pisan,
pie o cuello,
con un pedicuro
o apisonadora
tal que la pepera primera derecha
o la pesoista derecha segunda.

Pues ¿Dónde tu cabeza?
Mi querida España
la descamochada.

Esta España en dudas.
Esta España cierta…
Mi querida Cecilia,
perdona que te corrija
la inexperiencia de tus veinte años:
En el país del embuste galopante,
tanto mentar corrupción, apesta,
cualquier mentira
es princesa del pueblo
a mayor rango y honra
que cualquier príncipe de los ingenios,
sea el Fénix de Vega
(al que nuestra cinematografía
debió dedicar antes una película
que en Inglaterra a Shakespeare,
no después)
o el tal Miguel de Cervantes.
¿Dónde la certeza?
¡Ya hasta la viste Berlusconi,
quise decir Telecinco
(Por cierto ¿su director general
es otro coleguilla gay de los tantos
que viven por para y del nepotismo
más que aquel famoso cardenal
del que dijesen los romanos
“Lo que no hicieron los bárbaros
lo hicieron los Barberini”?),
cual si de Barbi se tratase y no de Belén,
tal y como la Leticia –con zeta-!

Mucho me temo que el candidato Silvio en la sombra,
ya que no puede ser coronado emperador de los romanos
como también pretendiese su antecesor más directo
en el cargo que ahora ocupa,
aquel que terminó colgado por los pies
cual el ahorcado del Tarot,
va directo a coronarse en la España
donde cualquiera puede llegar a monarca,
máxime si princesa del pueblo
o rey no de Roma sino de todos los italianos
sin ser de Saboya el mérito.
Me temo que rey destronado,
aunque no arruinado,
sin juramento de Santa Gadea,
Juan Carlos I,
sino por simple sustitución de tu “princesa del pueblo”
sacada del periodismo para reinar,
por ésta convertida en periodista
por el Barberini gay director de Telecinco
expendedor de títulos de esa carrera
mucho más que la Escuela de tal nombre,
a cuanto familiar de familiar de familiar,
amigo del amigo del amigo,
extrae del arroyo para así doctorarle.

Mi querida España,
esta esperpéntica.
¿Quién pasó tu hambre?
Desde luego no la Letizia
de la que así el gobernante gay
de la Telecinco se nos carcajea;
¡ni siquiera la barbi Belén que utiliza
para lo mismo!
¿Cómo, si pasase hambre, esa cosa fea
llegase a acostarse con aquel torero
que paseaba bragas de la media España
en lucha contra la otra media
de la cual también, sus bragas,
el toreador hizo su montera?
¿Quién pagó el pasaje pa la discoteca,
o la sala alterne en que conociera
a su no marido que fama le diera?
¿Fueron los sus padres,
los pobres tan pobres
que ganaban eso, pa las discotecas
y demás alternes
que alzasen al éxito
a su dulce prenda?
Tiene la tal pobre, de pobre…
Aunque eso sí,
si de pobre nada,
de barriobajera
cuanto quieras tiene,
a gala llevando
no haber visto libro
en su vida entera.
Esas rabaneras,
las calienta camas
en la cualquier fiesta,
allí se doctoran
en cuanto precisa
su “social carrera”;
o esos matones,
que de guardias civiles
o de pandilleros
se pasan a yernos
de grandes folklóricas,
más España ellas
que hasta tú Cecilia.

Ay! Y cómo me duele
tener que decirlo, o cantarlo,
y según tu letra:
Esta España nuestra,
¿quién bebió tu sangre
cuando estabas seca?
Los mismos de siempre,
extremos se juntan:
Pueblo tan dispuesto a la realeza
o a vivir del cuento
cuales sus monarcas, jerarcas,
Nepotes de los Barberini,
la mano derecha de los Berlusconi,
los media de media,
digo de los mass,
que hasta Cinco tienen,
dedos que te enchufen.

Extremos se juntan.
Que hasta los Capone de los Berlusconi
pueden coronarse;
y hasta los Borbones pueden exilarse,
siempre que doblones
se marchasen antes
que lo hicieran ellos.
Ejemplos:
El Fernando VI,
la Isabel II,
el Alfonso XIII.
Siempre que doblones,
ahora los euros,
de la España seca,
sangre seca
tanta derramada
no sólo de Lorcas
ni de Manoletes;
de la España,
ahora la empapada
de no cosa otra
que un alud de mierda.

El carro de la España seca, Cecilia,
con el que te topaste
y te segó la vida
en las tercermundistas carreteras
de la España de Franco,
sangre seca por todos los barrancos,
te impidió conocer
que da lo mismo el carro de la miseria
que el porsche que sobre ella se levanta
y al que pueden aspirar cuantos analfabetos
tienen a gala no haber abierto un libro en su vida
aunque acaben escribiéndolos,
en esta España tan envuelta en mierda
de puro empapada en el populismo
o en el populacho que encumbra princesas.

Fíjate si saben esos Barberini de los Telecinco
o los Berlusconi,
que antes que comiencen nuestras elecciones,
meses faltan,
parece que quieren coaccionar partidos políticos
y hasta imperturbables coronas
como diciéndoles:
-Seremos la tercera fuerza política
en cuanto nos presentemos;
y a las siguientes: las primeras.
Ya podéis irnos concediendo
cuantas exenciones de impuestos,
perdón de pago a la Seguridad Social
por nuestros trabajadores
tal el que se aplicó a Rumasa
que siendo dueño de media España en empresas
jamás pagó un duro a la Seguridad Social
y ahora todos sus exempleados,
la mitad de los españoles,
están siendo alimentados
por lo que se les robase y roba al resto de trabajadores.


¿Y para qué seguir reescribiendo
Romanceros castellanos
como hiciese con Quijotes?,
si el tema de la España nuestra, verdá Cecilia,
daría para toda la saga desde Don Rodrigo, mío Cid,
el infante Juan Manuel y su Conde Lucanor,
y aquel De la rosa fresca
y Abenámar, no Amenábar,
hasta llegar, ¡Vive Dios!,
al mismísimo García Lorca y su cantar de gitanos
ya que nació señorito,
¡y hasta dos siglos después!,
2136 , cuando el forzado castellano
nacido del ibero vascuence
tras el dominio romano,
deje paso nuevamente
al dulcísimo italiano
no tan rústico latín,
ya que ahora nos conquisten con princesas
y no con rudas legiones,
aunque el bestia Berlusconi
y su Belén concertado
dude qué tengan de dulces.

¡Ya está Cecilia,
que te mataron los caminos de carretas
que eran las calzadas de Franco,
di a Pizarnik Alejandra de mi parte
que me imagino el idioma
en que acabaremos todos
allende y aquende Atlántico:
esa mezcla de español con italiano
en que resulta argentino!
…Al menos cantaremos tangos
ramito de violetas lilas,
si no ha lugar a canción protesta alguna,
ya se vista de romance
o se disfrace de aquel que muelen a palos,
tan de Cervantes, novela,
o en Quevedo… ¡136 versos,
mismamente como el año de este tercer milenio
en que acabaremos todos siendo de verdá latinos
o sea berlusconianos!

De noche soy parecido
a todos cuantos esperan
para molerlos a palos…
Y de día.
Y sin Dulcinea Aminta
¡con lo bien que suena mi nombre!:
Fabio Alonso,
que más que Alfonso
que pudo ser el 14
si llegado a rey de España,
me mereciera una Miller
de aquellos años setenta.

Supongo que cuando en España
reine la dinastía Belén-Berlusconi
-más bien al revés
pero hay que guardar las apariencias-
este poema será descolgado de la red
como tantos de los míos en estos años que corren;
y antes tantos en papel
en la dinastía Franco.
Aprovechen ahora para plagiarlo;
y luego se lo cargan en su curriculum literario
con las oportunas variaciones
que no les hagan parecerse
a todos y todas cuant@s esperan
para molerlos a palos
por las cuatro esquinitas de este mundo de dios
y su tapiz internáutico.

Francisco, Miguel y Lope
que conocisteis las cárceles españolas,
al menos pasasteis a la historia
con vuestros nombres;
ahora ni eso queda.
¡Tanto hemos retrocedido desde vosotros
para que tanto os quejaseis!

Miré los muros de la patria mía,
si un tiempo fuertes, ya desmoronados.
¿De la carrera de la edad cansados?
¿O podridos de tanto trapicheo de pacotilla?

Olvidar el provecho, amar el daño;
creer que un cielo en un infierno cabe:
Esto es votar cada cuatro años,
¡que ni siquiera cada uno!,
y quien votó lo sabe.

“¿Cómo estáis, Rocinante, tan delgado?”
“Porque nunca se come y se trabaja”
¡Y han estatuido,
belenes, berlusconis, reyes godos,
otros partidos,
que pues lo imposible pido,
ir a la huelga el 29 de septiembre
y no para ver si puedo comer sin trabajar
como quienes no quieren huelga,
lo posible aun no me den!:
Ver mi esfuerzo hecho comida
y no dinero en el banco
de aquellos que en un despacho
deciden si como o no
e incluso si hasta pienso.

Si la huelga del 29-S fracasa,
ya podemos ir borrando España
del mapa de Europa,
como dentro de poco
a Grecia, Irlanda y Portugal;
¡eso sí deberemos seguir alimentando,
pues es nuestra obligación,
monarquía, autonomías,
mirad de lo que sirvieron,
aunque pasemos a ser provincia de Italia,
que ni siquiera de Alemania, Francia, o Reino Unido!
Irlanda, ya la veremos entera, no solo el norte,
de nuevo regresando a los ingleses;
Grecia y Portugal, de Francia,
para que así más se extienda,
ya que su mayordomo Italia
nos lleva, cogidos por las orejas,
al seno de la auténtica madre patria
por la cual suspiran catalanes y vascos
desde cuando no fueron dados por culo
cuando a los cátaros y no cátaros del Languedoc les dieron.
¡Alemania ya ganó suficiente terreno con reunificarse
a expensas de todos nosotros!,
los que acabaremos provincias
hasta, como aquí,
con reyes dentro,
para fiel reflejo de su jota autonómica
que contra más nos endeuda y nos disuelve,
pareciera ser el único modo de gobierno
que puede alcanzar este país:
ser bocado de “El padrino”;
¡ni siquiera somos dignos de “Amélie”
directamente, esa dulce criatura!