23

Para alguien que escribe con toda honradez desde los 13 años y a sus sesenta no publicó nada que los demás conozcan, ni siquiera paguen (claro no escribe estupideces novelas, ni otras tomaduras de pelo políticas correctas, cosas que vayan con los tiempos, éstos siempre en manos de criminales, estafadores de todo pelaje y desde todos los ámbitos, poder, el que sea, desde el primero al último o este espúreo poder, pírrico poder de las letras), no hay como enfrentarse desde lo único que quiere, ACABAR CON EL MUNDO, CON ESTE ESTADO DE COSAS QUE LLEVA RENOVÁNDOSE DESDE LAS CAVERNAS HASTA LA HORA ACTUAL, DAR CON ESA TEORÍA FINAL QUE PUEDA LLEVARSE A LA PRÁCTICA Y DICEN BUSCAR LOS FÍSICOS, AUNQUE NI EL PELO SE LES VEA DE LO MISMO, SÓLO EL DEL “A LA GREÑA” DE “A VER QUIÉN CONSIGUE EL NOBEL A MÁS TEMPRANA EDAD”; no hay como enfrentarse desde lo único que quiere, decíamos, a las oleadas sucesivas de estafas literarias, como para hacerle hablar a su muerte social, profesional, ¡para hacer hablar a todas mis muertes! Oleadas de estafas literarias, ahora esta del microrrelato y la ingente legión de sus practicantes, donde vemos a dos imbéciles que se dicen escritoras discutiendo ante un café si hubieran quitado o puesto un punto en la semejante obra de arte literario que reza:
Título: “Luis XIV”
Y por todo texto éste: “Yo.”
No se puede decir más ¡y con un monosílabo!, según la tropa de estos inanes que se dicen, y la sociedad los aguanta, ¡y hasta les paga!, de escritores. “Yo” y hasta el punto le sobra como resumen total de una vida, la de la grandilocuencia reinante, tiranía absoluta, de aquel rey francés. Aunque para mí a toda esta ficción, inútil si no fuese por lo estafadora, a sus estafadores practicantes les sale de lo más rentable --¡y dicen que no acuden ahí, a ese “género” (quizá tan desgraciado y tan pasar por encima de la inteligencia como el resto de géneros en literatura), llamado microrrelato por el afán de la paga!—, le sobra no únicamente sus monosilábicos enunciados, sino sus largos, en comparación, títulos, no únicamente el punto final.

Para mí microrrelato, los únicos válidos, son los que practicaron los grandes pensadores en las perlas breves de sus obras, tal que Nietzsche en su “Humano demasiado humano”, por decir un ejemplo, y no estuvieron constreñidos ni siquiera a una línea y menos a un monosílabo, aunque sí en una o en unas cuantas frases.

Donación prohibida (Escribió Nietzsche de título
Por todo texto): No hay bastante amor en el mundo como para tener derecho a hacer también donaciones a seres imaginarios.

Frase, relato, filosofía, que pudiera aplicarse a todo tipo de imaginaciones, novelas, cuentos, microrrelatos, religiones y su inventiva, ¡y hasta ciencia y la suya!, amor inútil que se derrocha en veneraciones injustificadas como la que se profesa a Einstein desde cuanto ámbito de la imbecilidad colectiva.

Y no hay bastante amor en el mundo, y menos inteligencia y aun menos honradez, verdad, como para que yo le dedique más líneas a estos estafadores de los microrrelatos y los adocenados imbéciles de sus seguidores y practicantes ¿salidos todos del bien pagado mundo de la criminal publicidad y la creación de frasecitas con las que embaucan a una legión de muertos que son los pueblos consumidores?
Podemos dedicarles las palabras de Nietzsche en su título “630” de “Humano demasiado humano”: “Verosímilmente jamás ningún hombre se ha sacrificado aún por la verdad”… Tenía que llegar Carmen y ser sacrificada aun sin ella quererlo. Que decreto yo por verdad lo que para Nietzsche fuera sólo verosímil. Tenía que llegar Carmen y ser sacrificada, no que se sacrificase ella o a ello se dedicase, por la novela, ahora el microrrelato. Poesía, poesía, cuántos crímenes atroces, igual que con libertad, se cometieron, cometen, en la usurpación de tu nombre.
Como puede suponerse la novela, el relato en general y ahora el microrrelato, poseen una convicción, la de estar en posesión de la verdad absoluta como Nietzsche dice, si nos atenemos a los resultados: ellos publican, ellos comen de su trabajo, ellos son citados por él, cuando la poesía, o la simple reflexión, amén de hondas emociones, pudiera pasarse la eternidad trabajando sin significar para nadie, no comiendo de ello, no siendo citado, cual si ni existiese. Están en posesión de la verdad absoluta y encontraron los métodos, las herramientas perfectas para llegar a ella, cual las religiones, y cualesquiera otra institución, social política académica, que vive de lo más espléndidamente de su exiguo trabajo; encontraron los métodos: novela, relato, microrrelato.

Aquí en dos imágenes el título “630” de Nietzsche…. Me cago en todos los microrrelatos. Y si todas nuestras más afectuosas defecaciones en el último de cuantos métodos perfectos para demostrarse en posesión de la verdad absoluta o su equivalente, REMUNERACIÓN, SOCIAL APLAUSO, el que, los que lo exhiben amén de aplicarlo, ¿cómo no lo mismo en los anteriores y absolutistas métodos? Así pues, algo que tuviese como todo texto el monosílabo “Yo”, podría aplicarse con tanta propiedad a algo titulado “Luis XIV”, como membreteado así: “Novela”, “Relato”, “Microrrelato”, “Evangelio”, “Discurso político económico, alocución académica de obligada audición por parte de los idiotas, corderos, adocenados”.

22

Si nos creemos que existe alguna diferencia entre lo que decidieron 15 hombres sentados a la mesa de una mansión en Wannsee, Berlín, arrebatada previamente a un judío y que debió acabar como residencia privada del que dirigió aquella convocatoria, Reinhard Heydrich (sangrante insulto final al propietario judío de aquella mansión que no llegó a producirse gracias a dos patriotas checos que dieron su merecido al carnicero Heydrich en la primavera de ese mismo año), lo que decidieron en el invierno de 1942, aunque venía practicándose desde 1940, el exterminio de judíos, deficientes mentales (y para monstruosa deficiencia mental, la de ellos), homosexuales, disidentes; si nos creemos que existe diferencia alguna entre el fondo y las consecuencias de aquella conferencia y las reuniones que a día de hoy llevan a cabo los dirigentes político-económicos del mundo (Aunque a nosotros no nos exterminen de modo otro que con la asfixia económica y subsiguiente ciudadanía de tercera que conduce a la pérdida de todos los derechos, uno a uno, aunque las constituciones digan que te los amparan, hermano. ¡Mismo exterminio menos drástico en cuanto más discreto propuesto como solución al problema judío por uno de los asistentes a la conferencia de Wannsee!)… Si nos creemos que existe diferencia alguna, vamos de culo. Póngase a todos esos que se reúnen en las mansiones, medios de existencia que a otros les arrebataron mediante los chanchullos del económico pozo sin fondo de sus bolsillos por donde todos los caudales, riquezas del mundo, se pierden, pónganseles en las circunstancias más apuradas de una ruina generalizada y galopante, que es adonde dirigen el mundo, a todos esos sinvergüenzas y llegarán a la Solución Final de librarse de todos nosotros por idénticos medios que diseñaron o aprobaron los reunidos en Wannsee respecto a los judíos.

Y de una cosita estoy lo más segura: Si se aplicase tal Solución Final, bastante más directa y al fin menos hipócrita cual la ratificada en Wannsee, a cuantos empobrecidos del mundo, tras lo cual apareciese una bonanza (como todas las bonanzas, siempre pasajeras, si el mundo está dirigido por estos cuervos que en tan poco se diferencian de los nazis a más demócratas que se autodigan) y los golpes de pecho por los horrores y el paripé de castigar a cuatro de entre los millones o miles de cabezas responsables, les veríamos, como tras el genocidio nazi se vio, irse a casi todos los culpables de rositas. Lo mismo que estos quince de Wannsee. Unos cuantos detenidos después de la guerra para ser liberados por falta de pruebas (¡Dios de los millones de muertes a sus espaldas: Por falta de pruebas!) en el juicio de Nuremberg y que acabaron sus días como acomodados oficinistas o cajeros o consejeros de empresas disfrutando de la paz y prosperidad, por la que tanto hicieron, durante otros cuarenta años más de merecida larga y afortunada vida, episodio tonto de haber tenido que pasar por algún tribunal para que desde él se ratificase su inocencia. Algo así como los casos Malaya aquí en España (¡y los tantísimos en EEUU, resto del mundo!), ya que los Gurtel y tantos otros (Aquí, en España y en todo sitio) no irán a tribunales ningunos según la capa de silencio mediático que sobre los mismos va cayendo tras el estallido inicial de su descubrimiento quizá provocado con el único fin de que la prensa y demás reuniones de medios ganen dinero, tengan algo que decir, tengan continuas cortinas de humo con las que se silencie el problema de fondo, pues trabajan para o son propiedad de los mismos que crean esos problemas.

21

Que nuestro idioma, como todos, tiene multitud de defectos que nadie, por muy versado (tantos de esos versados en él, imbéciles de necesidad, sin los memos el mundo acabaría despoblado dramáticamente), va a corregir (¿Y qué corregir, inventos arbitrariedades gramaticales con otros inventos arbitrariedades, pues llegaríamos vez alguna a dejar inventos arbitrariedades de lado para que actuase la más absoluta sencillez y transparencia como la herramienta más precisa y preciosa de toda lengua?), cuando mejor es emplear esos defectos que el propio idioma exhibe como burlándose de todos nosotros, en descalabrar al contrario o al competidor en esto de las redacciones; que nuestro idioma es así, y los que tienen tiempo y se dicen capacitados, no lo remedian, no voy yo, ahora, sin tiempo y encima con tan escasa predisposición para eso mismo (pues lo que en realidad me importa es decir sin mirarme demasiado el ombligo de cómo lo digo, ni mirárselo a otros que sí se lo miran y se piensan satisfechos cuando tanto dejan que desear como bien nos ilustra el sr. Viñó) a ponerme a ello.

Por ejemplo, estoy de lo más en desacuerdo que pueda estarse con el sr. García Viñó, que me parece un estupendo, ¡y hasta único!, ejemplo de decir las verdades en este mundo donde tanto se miente, pues en principio sobre la mentira está estructurado, de la literatura Y SU GROSERA ESTAFA, EN TODOS LOS TIEMPOS, sr. García Viñó, no únicamente en nuestros días, que eso que dice usté de que haya una novela magnífica, tanto española como mundial, antes de los años sesenta del pasado siglo, es totalmente una apreciación de alguien que pretende echarle el diente crítico a lo actual y no a lo pasado; estoy de lo más en desacuerdo con usté, sr. Viño, en esto de esgrimir la “sintaxis”, así, a borbotones, como forma de decidir si un escrito es o no malo. Pues ¿qué es la sintaxis? Amén de no ser nada, podemos atenernos a lo que define el diccionario al respecto: Es la parte de la gramática (también, quién será ésta, cuando arriba hemos dicho que nuestro idioma, como tantos, aunque menos que algunos, está plagadito de defectos que debieran corregirse por ese comité de sabios que deben tener todas las lenguas… Aunque si, claro, los sabios o académicos son tales los que exhiben las “reales” o “republicanas” academias de las lenguas de todos los países, tal que en el nuestro, señores Muñoz Molina, Pérez Reverte, etc, apañada va la lengua, apañadas todas las lenguas, de que sus hablantes comandados por los susodichos les esculpan cimbreantes cinturas de modelo o atleta pudiendo seguir, a lo sumo, con su cuadrado talle de sumo) mediante la cual unimos las palabras adecuadamente para expresar ideas o conceptos. ¡Y aquí está el problema! No en la sintaxis… O sí en ella, si la misma no es cosa otra que la simple coordinación mental, única capacitada para manejar las palabras adecuadamente colocándolas donde deben para que digan lo que deben decir… y tanto y tanto más que dicen además de lo que deben, cuando allí las coloca la mano y la mente capacitada para concebirlas (Muchos son los llamados y pocos los elegidos en este arte y en todos; y no son precisamente los elegidos aquellos que dictamine cualquier grupo de presión que, como toda voz de dios, viene a ser la voz del pueblo) ¿Cómo saldrían coordinadas las pobrecitas palabras de boca de quien no tiene ni ideas ni conceptos que comunicar y únicamente se le pide, o él mismo se pone por meta, el escándalo por el escándalo, el oscurantismo por lo mismo, cuando se dice únicamente atento a que nuestro agente de cambio y bolsa o sea agente literario, ese mercachifle que nos venda, estampe en nuestro producto… sobre todo el calificativo “novela”? Que no de otros ensayos y poesías quieren oír hablar esos fulanos, ¡que al final de todo acaban en descubridores de talentos! Y al por mayor, según tantos “descubren” o producen al año. Algún premio Nobel saldrá de ahí, sobre todo si ese premio, como todos, ha de concedérsele a alguien, y cuantos más fabricantes de producto a premiar tenga en nómina esa agencia literaria o editorial, para ese mismo premio o cualquier otro Cervantes o Príncipe de Asturias, más pescará en las redes de su fructífera empresa. No es la sintaxis, sino la imbecilidad, la suplantación, lo que usté juzga en autores como aquellas lumbreras a las que, Y CON TANTA RAZÓN, critica; ¡y no solamente esas lumbreras, como vemos por su estupenda y exhaustiva enumeración de esos lacayunos culturales que se dicen críticos, catedráticos, académicos, etc, con la misma capacidad y/o sensibilidad para expresar algo que aquellos autores a los que destacan!

Tampoco estoy de acuerdo con usté en aquello de lo que presume ser el círculo al que usté pertenece, “El Círculo de Fuencarral de Crítica Literaria” (Oiga, el tal Círculo ¿está sito en la calle Fuencarral, centro de Madrid, Gran Vía, o pueblo de Fuencarral? Pues si éste, me pillan ustedes casi de vecinos ¡y yo ignorándolos toda mi vida! Se supone que así se nos trata a los marginados, siempre las mejores almas de entre los hombres: que nos ignoren todos, que nos ignoremos entre nosotros; consecuencia: que sigamos en el agujero donde las ideas, los sentimientos, pensamientos y hasta cualidades mejores están destinados a pudrirse), ser éste el mayor enemigo del empleo de frases hechas, refranes, “al menos desde el pleistoceno”. Si hubiésemos de ser enemigos de los tales refranes=frases hechas, no citaríamos frases tan espléndidas como las que usté pone, por ejemplo, a la cabecera de su magnífico libro (del cual se ve que no tuvo un corrector de pruebas por las bastantes erratas que en él aparecen) y que cité en mi entrada de ayer http://soloveorosas2.blogspot.com/2010/10/19.html ; y, por consiguiente, habría de despacharse a “El Quijote” de Cervantes como el más desechable de todos los libros, ¡cuando nos salva un patrimonio sin igual de refranes y frases hechas del tiempo de Cervantes que ningún otro autor, como él, supo rescatar para la posteridad, para afortunada herencia nuestra de la lengua de nuestros antepasados, los cuales, seguramente, se expresaban mejor en el pleistoceno de nuestro idioma que hoy día y, sin lugar a dudas, que en la primera mitad del siglo pasado que usté alaba como si de ahí hubiese surgido algo-uien, quitados los Unamuno, Ortega, Hernández, Juan Ramón, Machado (no sé si los Valle Inclán, los Salina, los Benavente, cómo para acordarme de otros) De todos modos he de reconocer que poco o nada tiene que ver la auténtica sabiduría popular, que se da únicamente cuando la capa de pobreza es tan extensa que amenaza con cubrir a los mismísimos Quevedo, Cervantes, Lope (fijémonos entonces cuántos otros Quevedo, Cervantes, Lope, habrán nacido para sepultados en su propia inteligencia nada más nacer), ¡que se da cuando la generalidad de la inteligencia femenina, sin pararse a miramientos de extracciones sociales, está enclaustrada en los gineceos del no tendrás criterio propio criatura o estás muerta!; poco o nada tiene que ver la sabiduría popular con los lugares comunes que toda sociedad acomodaticia acuña, para eso, más comodidad hasta en el expresarse; ¡y menos aún con los flipares, o los “yo es que lo flipo” actuales, rescatados de la inanidad expresiva por todos esos a dedo que son los académicos de la lengua.

Nada tengo, entonces, contra las frases hechas con tal de que abrevien o faciliten lo a expresarse. Puedo tener, sin embargo, contra quienes, como el Marías que el sr. Viñó nos reseña, se posicionan ante la muerte de un ser humano, máxime si éste ha sido parte de la vida sentimental/carnal, y parte reciente, en presente, con la capacidad de pensar en avioncitos de juguete, contenidos de cubos de basura, o ponerse a cotillear los armarios y probarse la ropa de la muerta o del marido cornúpeta. Yo, y hará veinte años de ello dentro de poco, soy incapaz de articular palabra cuando pienso en la muerte de mi hermana, aquella habitación de pesadilla blanca, más vacío que el vacío, soy incapaz de articular palabra que sea novela. ¿Cómo se puede novelar, sobre todo si pedestres naderías, alrededor de la sagrada vida que se extingue de alguien? Se puede versificar, frase:verso, lirismo, hondura. Aunque, ¿quién hablaría de la muerte, o de lo que fuere, si no lo cató, tocó, si no se le cayó encima? Con lo cual, dicho esto, se colige por qué hay tanto sexo baratija en las novelas de todos, o por qué se habla cual si se follase, o se tiene así el estilo, desde Cela a Marías, o desde Umbral a Vargas Llosa... Para quedarnos en de Nobel a Nobel y digo porque me sale de la b-oca, que más vale una amistá real cuando a real premio aspiras, Cela, Vargas, que ninguna otra mandanga, ni sintáctica. Así son las Reales Academias, suecas o hispanas; y asi, aunque parezca más democrático, el Oxford English Dictionary: Todos –los ingleses se entiende—podéis hablar como os parezca, pero el Dictionary es mío, ¡y a mí también se me planta en la británica realeza premiar a los que bien le pareciese a mi real gana!

De todos modos, tampoco nos quejemos tanto desde el mundo de las humanas (más bien in) letras. Hasta las ciencias más exactas, física, matemáticas, si es que de la física se puede decir ya que lo sea, se pronuncian en términos de tales arbitrariedades, a las cuales apostillan “norma” “teoría” “teorema” “demostraciones”, cual los Oxford English Dictionary o las Reales Academias. Tú ten un real amigo, compinche, donde debas tenerlo, o un amigo real donde lo hubiere… Y olvídate del taxi sin, cuando para ti se hizo la limousine.

20

“Si el mejor crítico de España, García Posada, ha declarado el endecasílabo de Luis García Montero que reza: "Tú me llamas, amor, yo cojo un taxi", el verso emblemático de la poesía española del siglo XX, yo reclamo el mismo honor, en el campo de la prosa, para la frase de Marías: "Tengo la polla en su boca, pensé al tenerla". Manuel García Viñó (En la entrada anterior)

Bueno, ante atropellos como éste, una o se queda afónica para toda la vida, los dedos convertidos en la palmeta del pato para no volver esgrimir jamás lápiz o castigar un teclado; o puede pensar que aquí García Viñó no ha estado demasiado fino para recoger la ironía de su colega crítico. ¡El muy sinvergüenza ha querido en realidad hacerle el mayor de los desprecios a la poesía de todo un siglo utilizando esa frase, ¿por qué verso?, del tal García Montero! (¡Y entre Garcías, Posada, Montero, Viñó, anda este jolgorio de verbal desparrame esgrimido como lo mejorcito!) En realidad ha querido decir el García, Posada: Si eran y son malos todos los versos, poemas, poetas, del siglo pasado, vivitos y coleando (¿coñeando, si se es mujer?) o sea versificando en el siglo presente, que podría decirse que esta frase, ni digna de las peores novelas que Viñó reseña para abrirles los ojos a los tontos, es lo mejor que ha parido poesía: "Tú me llamas, amor, yo cojo un taxi". Y podríamos preguntar a su autor, García –Montero-: ¿Qué, escapabas de la parienta, que ella te llama “vago”, y ahí no nos lo cuentas en tu “verso emblemático”, mientras tú la seguías reconociendo como tu “amor”, escapando lo más rápido que podías, ya que no debías conducir pues la poesía no da para coches, y ahí está el instantáneo taxi, por ensalmo llegado más que recabado por silbido, para permitirte huir del pago exigido por la parienta para la manutención de los comunes churumbeles, que ahí se llega mediante el poético “a pelo” y sin el novelístico felación?

También podemos pensar que son primos de padre, García Posada, el crítico, desde luego no el mejor si en el desconocimiento está de tantos que alguna vez escribimos poesía (él incluido ¿que así se tacha de mal poeta, no refiriéndose a su propia persona como autor del “verso emblemático” de todo un siglo?), y el autor, García Montero, de lo peor de la poesía del siglo XX si este verso escribió, ¿y cómo declarar, el crítico, autor de “verso emblemático” a otro que no le corra por la sangre, ya que el pudor le impide autoseñalarse?
　

19

De lo sospechosos que pueden ser todos los vocablos que empiecen por "u" del diccionario de la RAE, según uno de los más grandes humoristas de nuestras letras: Manuel García Viñó. Cuando de humaradas no es que vayan disfrazadas todas las verdades que como puños de Mazinguer Z debieran lanzarse sobre todos los ocupantes de todos los sillones con las restantes letras del abecedario del timo de institución que en lugar de RAE debiera decirse ERA o ETARRA (porque debiera desaparecer, dado que a lo que allí se dedican los allí a dedo inscritos, ya vemos y vimos que de ensuciar se trata, trató, ralea de androides, ¿cuáles peores terroristas?, con pretensiones de príncipes de los ingenios) --amén de sobre las getas de los "bestsellerados", como los llama este hombre-- sino que desnudan de sus grotescos oropeles, y de violento golpe carcajeante, sonora sinceridad, a todos cuantos, no es que simplemente desmerezcan a esa "r" "b" "a" "u" que representan, por desgracia, sino que ofenden desde el más elemental sentido estético al más común de los sentidos.

Mi desfiliación del mundo de las letras, amén del de los partidos políticos, esos que suelen estar detrás de tantos encumbramientos de bestsellerados, quitados los braguetazos, pelotazos, editoriales a los que los encumbrados sirven y de los que se benefician, me hace conocer demasiado, DEMASIADO TARDE, a este hombre que pudo haberme alegrado la vida, por lo menos, ya que no antes (dada mi circunstancia de inexistente en las letras hispanas, y dada la circunstancia de él, al cual el ir contra la supina imbecilidad general le convierte en otro inexistente), desde 2005 y esta su "La gran estafa -Alfaguara, Planeta y la novela basura-"

Lo cierto es que si yo hubiese publicado algo, al mismo nivel que publican todos estos a los que se les regalan sillones de las academias de las lenguas y/o grandes tiradas-negocios editoriales, antes me hubiese gustado contar con la experta aprobación lingüística de este caballero. ¡Qué mal, pero qué mal escribimos todos, si nos paramos a analizarnos! Sobre todo los que como yo, o Cela, lo cual no le impidió ganar el Nobel, ocupar un sillón en la Academia, etc, despreciamos las reglas gramaticales. Me gustaría no hacer lo mismo con el léxico. ¡Pero sobre todo lo que no me gustaría, como tantos y tantos que han escrito en español han hecho a lo largo de más de un siglo: carecer de ideas que merezcan la pena, carecer, incluso, de tener algo que decir que merezca ser escuchado!

Y es por ahí, por el análisis de que no tienen nada que decir, sobre todo los escritores actuales, máxime si lanzados con todo lujo de publicidades a su disposición para granjearles un nombre desde la misma cuna literaria, pañales de los que todavía no salieron; es por ahí por donde me gana este hombre y su grandísimo humor. ¡Él, Manuel García Viñó, sí debería estar presentado como candidato al Nobel, y no estos pobrecillos con los cuales nos hace tanto reír, y sólo por eso: por lo que nos hace reír soltando las verdades que suelta!

Ahí tenemos un pequeñísimo ejemplo sobre uno de nuestros académicos, sillón “u”, con candidatura al Nobel, como en su momento sucediese con Cela, el sr. Muñoz Molina, tan cursi y tan sin nada que decir como todos los que este hombre pone en el disparadero de su humorística crítica, y algunos otros que omite; ¡y bien me hubiese gustado a mí que su análisis estuviese ampliado a cuanto se llama y llamó poesía en este país durante más de un siglo! ¡Ahí sí es que ya nos hubiésemos desparramado a carcajadas hasta disolvernos en un golpe de risa! ¡Y también, también aquí, lo que se ha dado en llamar poesía durante más de un siglo en este país (extraídos del montón hilarante algunos puntuales ejemplares) tantos candidatos al Nobel! …Aunque si todos los premios están amañados, lo mismo da que les concedan el premio de los juegos florales de su barrio o pueblo, como si el nacional de literatura, el planeta, el nobel.

Unos ejemplos sobre Muñoz Molina, letra “u”, para desgracia de la “u” y nuestra, de este grande, sólo su ironía le haría acreedor, de las letras castellanas, Manuel García Viñó, y pongo tan en grande su nombre, como los demás, dada las acertadas observaciones que sobre ellos hace, le condenan, no ya al pequeño nombre, sino al semi-inexistente:


La alusión a la hiperbólica sensibilidad de la piel grandesca, el ejército de niños desesperados y hambrientos aferrándose a su tetamen y esa sublime comparación del sujetador que cae cual cadáver de trapo me ha llevado a pensar, no sé por qué, en don Antonio Muñoz Molina, rey de las comparaciones elaboradas y de los afiligranados tropos. Su novela El invierno en Lisboa, única que he leído de él para mi desdicha y vilipendio, amén de otros desastres reseñados en el Cuaderno Mal tiempo en Lisboa, está constituida por varios millares de comparaciones y metáforas, cada cual más peligrosa para la salud mental del leyendo, navegante en piélago de rebuscadas imágenes y pedantes adjetivos. En ella nadie hace nada como Dios manda; en ella nada es como dictan los cánones. Un rostro "ofrece una sumaria dignidad vertical" (10); unas manos "se mueven a una velocidad que parece excluir la premeditación y la técnica" (id.); el aspecto de una persona "es el de alguien que muy a su pesar abdica temporalmente de un orgullo excesivo" (14); quien huye lo hace "como si huyera sin convicción de un despertar mediocre" (41); mirar a una mujer es "como entregarse sin remordimiento a la frialdad de una desgracia (51)... A veces, sin embargo, el gran escritor es más claro y dice cosas perfectamente comprensibles: "Morton hablaba en español como quien conduce a toda velocidad ignorando el código y haciendo escarnio de los guardias" (57). Debo reconocer lo mucho que ha influido esta manera de escribir en mi manera de expresarme. Dos días antes de escribir esta página, una de mis hijas me pidió que fuera a recoger a mi nieto mayor, que hace un curso acelerado de uruguayo en una escuela de idiomas. Me pidió que me informase de cómo le iba al muchacho. A su pregunta, después, sobre qué me había dicho el profesor, respondile: "Me ha dicho que habla uruguayo como un trapecista que anda bajo de triglicéridos y transaminasas y sufre prurito anal, por lo que sube y baja las escaleras a toda velocidad, haciendo escarnio del ascensorista". "Comprendo", dijo mi hija, y le arreó un bofetón a la criatura.

No sólo de tropos vive Muñoz. Características suyas son también las generalizaciones chorridentas, como aquesta de la página 10: "Después de los treinta años, cuando todo el mundo claudica hacia una decadencia más innoble que la vejez". Sé de un lector cuarentón que, al leer esto, se cabreó y salió corriendo a ponerle un telegrama a Muñoz: "Claudicarás tú, gilipollas!" Y algunas páginas más adelante: "...pero aquella firme mirada de indiferencia o ironía era la de un adolescente fortalecido por el conocimiento. Aprendí que por eso era tan difícil sostenerla". Insultada la noble ancianidad, Muñoz no se recata ante la adolescencia. Y otra generalización estupidácea, en la pág. 13: "Un músico sabe que el pasado no existe. Esos que pintan o escriben no hacen más que acumular pasado sobre sus hombros". ¿Cómo, Muñoz, si no existe? Ante una nueva gracia, el lector se pregunta: "hasta qué abismos de gilipollez es capaz de descender este tío?"

Después de autopresentarse, a lo largo de cinco páginas, como un tipo cosmopolita, escribe: "Supongo que enrojecí cuando la camarera rubia se dio cuenta de que yo la estaba mirando". Realmente, todo se puede esperar de un oscarwilde que a cada paso escribe “yo” y dice cosas como ésta ‑pág. 14‑: "Me he librado del chantaje de la felicidad [...]De la felicidad y de la perfección. Son supersticiones católicas. Le viene a uno del catecismo y de las canciones de la radio". Me pregunto qué hay que escribir en España para que a un tipo, en vez de hacerlo académico, lo declaren simplemente tonto del culo. En la misma página, otra estúpida generalización: "...oscilando con una cierta indignidad de bebedores tardíos". ¿Por qué "con una cierta"? ¿Por qué afirma tácitamente que los bebedores tempraneros son dignos? ¿Sabe lo que dice o habla por hablar?

"Desde que salió del hospital vivía en un estado de permanente urgencia: tenía prisa por comprobar que no estaba muerto" (44). Supongo que si el hospital hubiese sido del Insalud, las prisas hubiesen sido por comprobar si estaba vivo. ¿Pensará esta criatura antes de escribir? Página 48: Lucrecia saca del bolso, informa, el tabaco, el lápiz de labios, un pañuelo, las llaves... Y Muñoz apostilla: "todas esas cosas absurdas que llevan las mujeres". Pero esta vez lleva razón Muñoz: si Lucrecia quiere fumar, maquillarse, limpiarse la nariz o abrir la puerta de su casa, para qué puñetas quiere los cigarrillos, el lápiz de labios, el pañuelo o las llaves? Menos absurdo sería que llevase un cogollo de lechuga y una vinagrera, por si se encuentra a Muñoz y le quiere obsequiar con una ensalada. Firme en sus ideas, el académico insiste: "no hay nada que una mujer no pueda llevar en su bolso". Por ejemplo, digo yo, otro bolso. O un SEAT Panda.


Abandono a Muñoz, no sin pesar; a Muñoz el de la RAE, uno de los dos principales protagonistas de la gran estafa que ha cometido la industria cultural en general, PRISA en particular, con los inocentes lectores españoles de la llamada democracia, para ocuparme del otro: Javier Marías.

El del sexo es uno de los campos más frecuentados por los más vendidos. Aunque volveré sobre Almudena Grandes, cuyo venero de patochadas es inagotable, quiero fijarme ahora en Javier Marías, para quien no caprichosamente han pedido el Nobel cerebros tan poderosos como Eduardo Mendoza, Guillermo Cabrera Infante, Rafael Conte, Miguel García Posada y el propio Javier Marías, y a quien Fernando Savater ha comparado con Cervantes y Dostoievsky. Lo que sigue puede encontrarse en la página 145 y s. de su novela Todas las almas:

"Tengo la polla dentro de su boca, pensé al tenerla.
"Que tenga la polla en la boca de Muriel es incomprensible.
"Ahora no bebe ni fuma ni dice nada, porque tiene mi polla en la boca y está distraída, y sólo eso cabe. Yo tampoco hablo, pero no estoy distraído, sino que estoy pensando.
"Con ella no echo en falta lo que siempre hecho en falta cuando me acuesto con Clare: que la polla tenga ojo.
"Tengo la polla en su boca o ella tiene su boca en ella, puesto que ha sido su boca la que ha venido a encontrarla".
Algún exaltado ha dicho que quien escribe una cosa así es un capullo, pero bueno, tampoco hay que exagerar ni oponerse a la libertad de expresión. Téngase en cuenta además que un grupo de sesenta especialistas españoles, entre los que se encontraban sabios como Fernando Savater, José María Castellet, Rafael Conte, Ramón de España, Miguel García Posada, J.A. Masoliver Ródenas, Santos Sanz Villanueva, Darío Villanueva, Robert Saladrigas, Luis Suñén, Andrés Trapiello, Jorge Herralde, Esther Tusquets, José María Guelbenzu, Javier Marías, Vicente Molina Foix, Rosa Montero, Maruja Torres, Luis Goytisolo, Antonio Muñoz Molina y Pere Gimferrer, declararon esta novela la mejor publicada entre 1975 y 1991, después de que otros y varios de éstos le otorgaran el Premio de la Crítica de 1993 y la Real Academia Española, el Fastenrath de 1995. Todo el libro está escrito, y tal vez ello explique muchas cosas, como las últimas líneas entrecomilladas, por lo que constituye un homenaje a la sintaxis y a la lucidez en la expresión. Y qué decir de alguien tan clarividentemente observador, como para pensar que tiene algo en la boca cuando lo tiene, aunque en el fondo le resulta incomprensible tenerlo? Si el mejor crítico de España, García Posada, ha declarado el endecasílabo de Luis García Montero que reza: "Tú me llamas, amor, yo cojo un taxi", el verso emblemático de la poesía española del siglo XX, yo reclamo el mismo honor, en el campo de la prosa, para la frase de Marías: "Tengo la polla en su boca, pensé al tenerla".

(Me han dicho –el paréntesis es de la que aquí escribe y a este gran autor Manuel García Viñó publicita, ya que dada la escasez de honradez lo harán bien pocos—que una vez leídas por Marías las escasas líneas de Viñó sobre el asunto de su polla en boca ajena, ganas le dieron de tragársela… Lo cual no pudo ya hacer, como es evidente, pues la había comprometido en tragaderas otras. Aunque por la crítica y los lectores españoles, todos de tan caritativas fauces capaces de tragarse lo que sea, no debe preocuparse, como bien nos aclara Viñó, de la tal enajenación de su polla)

Alguien, en el Centro de Documentación de la Novela Española, se ha preguntado seriamente si no será Javier Marías una especie de Forrest Gump de la literatura: alguien que, con un coeficiente mental de menos del setenta por ciento, triunfa en una sociedad dominada por el marketing y los valores económicos. Creo que voy a probar que así es, en efecto. Para comodidad del lector y mía, empleo las siguientes abreviaturas de los títulos de las novelas de las cuales extraigo las perlas de la sabiduría y las pruebas de sutil humor: TA: Todas las almas; HS: El hombre sentimental; TH: Travesía del horizonte; CB: Corazón tan blanco; MB: Mañana en la batalla piensa en mí, y NE: Negra espalda del tiempo.

Como se verá, algunas de las patochadas de Marías se potencian por su tremenda incapacidad para una expresión clara y gramaticalmente correcta. Adviértase la finura de su humor, la sutileza de su razonamiento y la agudeza de su ingenio en afirmaciones o comentarios como los siguientes: "Se murió en seguida, de golpe, a lo mejor para no despertarme" (TA 13); "Era muy joven y por tanto no elegante" (TA 25); "Tampoco recuerdo cómo le dirigí la palabra" (id.). Pues, seguramente, abriendo la boca y articulando sonidos más articulados que tu prosa; "El adulterio lleva mucho trabajo" (TA 32). Se ve que no ha catado ninguno; "Su vida personal era un blanco" (TA 38), queriendo decir que no se sabía nada de ella; Los estudiantes se preparan para salir "en cuanto haya certeza de que la noche ha llegado" (TA 136). ¿Cómo se adquirirá la certeza de que ha llegado la noche?; En el punto 4, me referí a la felación que, de manera sublime, describe Marías en las páginas 144‑145 de esta excepcional novela que el comité de sabios llamado "de los sesenta" declaró la mejor de una década. Pero no dije que, en plena faena, el protagonista/autor se pone a informar al lector de que, cuando niño, jugaba con plastilina y a preguntarse si el niño de Clare lo hará también; "Como Blake y Ryland además han muerto, por lo que mi parecido con ellos también ha disminuido" (TA 241). Sutil; "Barcelona es mala ciudad para morir en ella" (HS 75). Me pregunto por qué dirá esto: he conocido a muchos que han fenecido en la Ciudad Condal y no han presentado ninguna queja; en la pág. 96 de esta misma novela, se declara dispuesto "a convocar una puta en mi habitación". No aclara si lo hizo mediante papel timbrado; "Manur esperó cuatro días para empezar a morirse" (HS 161); en la página 161 de HS, un personaje se suicida "con una pistola de su propiedad": como debe ser, supongo; seguro que Marías conoce a muchos que se han suicidado con una pistola alquilada y se han lucido; Para demostrar la buena conducta de un tal Kerrigan, un personaje le dice a otro en la p.161 de TH: "¿Sabe? Kerrigan no ha vuelto a matar a nadie desde que acabó [la semana pasada] con Reginald Holland". Una muchacha se suicida "con la pistola de su propio padre" (CB 11). ¿Se imagina el lector lo que hubiesen cambiado las cosas si se llega a suicidar con la pistola del padre de una amiga?; "Quizá porque fue un matrimonio tardío, mi edad era de treinta y cuatro años cuando lo contraje" (CB 18); la esposa del protagonista se muestra "cuanto más corpórea y continua, más relegada y remota" (CB 33). Quizá por eso (34) "a la mañana siguiente, su cuerpo volvería a ser corpóreo"; En la p. 53 de CB se refiere a "una vaca benefactora y amiga". Sin duda, la de la Central Lechera Asturiana; "Esa noche, viendo el mundo desde mi almohada con Luisa a mi lado, como es costumbre entre los recién casados" (CB 145). Esto es una chorrada; ¿pretende también ser una gracia? Si es así, más le valdría al gracioso atarse una piedra de molino al cuello y deshacerse de todas sus corbatas; [Los domingos, absolutamente todos los traductores de español de la ONU] "sólo pueden dedicarse a [...] pasear un poco, mirar desde lejos a los toxicómanos y a los delincuentes futuros [...], leer el New York Times gigantesco durante todo el día hasta beber zumos energéticos o de tuttifrutti" (CB 159); "Estuvo casada cuando era más joven" (CB 162). Lo que haga cuando sea más vieja ¿cómo lo vamos a saber, Marías?; "Estaba inmóvil, luego no cojeaba" (CB 173); Pasé por el cuarto de baño y me puse una bata (estuve tentado de utilizar el albornoz como bata, pero no lo hice" (CB 201). Sublime decisión. Hace bien Marías en transmitirla al lector. Son precisiones que instruyen sobre la psicología de los personajes o el retraso mental del escritor; "la postura dejaba las bragas al descubierto y esas bragas a su vez las nalgas en parte, eran una bragas menores" (MB 17). Otra acertada precisión. Es sabido que a las bragas menores les pasa lo que a las órdenes menores según el Derecho Canónico: no autorizan a decir misa; "uno no sabe qué estaba ocurriendo en una casa un segundo antes de llamar al timbre e interrumpirlo" (MB 47). Esto es muy cierto. "Estaba descalzo y de este modo no se puede actuar ni decidir nada" (MB 63). Otra verdad: por eso los jueces y los primeros ministros llevan siempre zapatos; [Las prendas del niño quedan, colgadas, a respetable distancia del suelo del armario. Apunta el avispado autor: "así quedarían hasta que fueran creciendo" (MB 65). Como es de suponer que el armario estuviese en un cuarto, las podríamos llamar 'prendas en cuarto creciente'; Ante ésta ya me descubro: "No podemos estar más que en un sitio al mismo tiempo" (MB 69); "como si la mujer hubiese visto a alguien, tal vez a mí con mi taxi a la espalda" (MB 80) ¡Forzudo Marías!; Forzudo, también cosmológica y antropológicamente hablando: en la pag. 97 de MB se refiere "a la que fue aún más niña pero mucho mayor más tarde". Este prodigio sólo lo puede protagonizar un personaje de Marías; "...un individuo chato, o era efecto de las gafas negras un poco grandes" (MB 104. Y es que hay gafas, ciertamente, que hacen crecer las narices; "Mi teléfono sonaba a veces a cualquier hora" (MB 204). Hay teléfonos desconsiderados, no cabe duda; Este sabe de todo, filosofa sobre todo en su elegante prosa: "Los hombres tenemos la capacidad de meter miedo a las mujeres con una mera inflexión de la voz o una frase amenazadora y fría, nuestras manos son más fuertes y aprietan desde hace siglos. Es todo chulería" (MB 219). "Las mujeres nunca nos conceden lo que les pedimos cuando nos llaman por nuestros nombres" (MB 250). No le preguntes, lector, cómo prueba esta estúpida generalización: lo pondrías en un aprieto. La siguiente es sublime: Marías llega, en espionaje nocturno, al dormitorio de su ex‑mujer; observa y concluye agudamente: "en la cama no estaba yo, sino otro hombre" (MB 262). "Prefirió incorporarse. Es difícil comunicar una muerte tumbado" (MB 286); Otro gran descubrimiento: "Con los muertos no hay más trato y nada puede hacerse al respecto" (MB 293); Téllez hace delante de Marías "diversas llamadas telefónicas con pretextos varios" (MB 302) . Tal vez Marías esperaba que llamase siempre para lo mismo; Está Marías solo, a las doce de la noche, en un descampado y dice. "Encendí un cigarrillo con mis propias cerillas" (MB 329). Comprende, Marías, que, en aquellas circunstancias, difícilmente hubieras podido encenderlo con las cerillas de Teodoredo. "Dean aún tenía energía y ánimo para comer sentado" (MB 330) Lógico: si hubiese estado anémico y desanimado, hubiese comido en pie.


Pero sigamos con las genialidades de tema sexual, que son las que más se llevan. Quien se autobestsellereda con las aventuras de Manolito Gafotas ‑llamar Manolito Gafotas a un heroíno de cuentos infantiles ya estaba anticuado en tiempos de Elena Fortún‑, Elvira Lindo, llamada Viruca Lindurri por Bicoca del Fresno, Isabel Sartorius, Marisa de Borbón, etc., asiduas del gimnasio al que ella acude, y que es donde, según ha escrito (El País, 11 de marzo de 2001), "se reúne el cogollito del barrio de Salamanca", es muy dada a las confidencias sobre los temas más íntimos, convencida, se advierte, de que a todo el mundo le interesan. El 15 de abril del citado año, informaba de que a ella no le gustan los hombres que la tienen pequeña, sino los que, como Francisco Rabal, "la tienen grande y partida en dos". Para demostrar que no ha perdido el tiempo en el cursillo de pollas comparadas al que había asistido, añade que ella sabe que Bardem la tiene más grande que Banderas, por lo que prefiere al primero. Pese a todo, da a entender que hasta el presente ha sido fiel a "su santo", como llama a “su marido”, no sin antes aclarar que es académico, quince veces en cada artículo. Sobre la base de un típica moral posmoderna, contaba el 1 de julio cómo se contuvo, estando tomando un gintonic con Joaquín Oristrel en un hotel de Bilbao. No se pusieron a joder en seguida, como por lo visto es obligatorio en ese mundo suyo, sino que se abstuvieron "con una fidelidad hacia nuestras parejas rayana en la santidad" (así de vulgarmente escribe, sí). La continencia en la vida cotidiana de esta santa, que con virtuosa sencillez informaba al pueblo español (15 de agosto) de que suele leer la prensa mientras caga, la impulsa a "hacerse pajas mentales" (15 de abril) junto a su marido, don Antonio Muñoz Molina, al que toma evidentemente por un calzonazos, mientras reposan juntos sobre un colchón Pikolín Springwell relleno de visón: Viruca Lindurri siempre precisa el nombre de las buenas marcas de sus braguitas, sus compresas, sus chales, como el Benarroch que llevaba el día que ‑supremo gesto de sinceridad‑ confesó haber padecido un ataque de almorranas durante una representación de Parsifal. Hubo de salir corriendo hacia su casa donde, merced a la aplicación por su santo de una crema en su lugar descanso, sintió un alivio tan grande que gritó: " gracias, Hemoal!" (Seguramente le cobró al laboratorio). Pero no sólo presume de ropa y de chismitis, también de su tipo, dando a entender que está muy buena ‑si es así, se explican "las tentaciones de Oristrel-, por lo que "sus criados", cuando hablan con ella, le miran las tetas (20 de agosto y passim). Pienso que todo esto es digno de una de las más apreciadas intelectualas de PRISA, que confesó una vez (11 de febrero de 2001) que prefiere ir de compras a leer.

Volvamos a Almudena Grandes, por alusiones. Almudena, señora de García Montero, una escritoraza capaz de sorprendernos con frases como ésta: "por un instante, rocé mi brazo con el suyo, y la hiperbólica sensibilidad que desarrolló mi piel en el curso de un contacto tan breve me dejó perpleja". Son dos adolescentes los que hablan ‑pág. 173 de Tango‑, pero, criaturas de una gran intelectual como Grandes, se expresan siempre con solemnidad, de aquesta mencionada y de aquestotra guisa: "la irritante arbitrariedad de sus afirmaciones, la taxativa estupidez de esas sentencias radicales...". Cosa no de extrañar en un libro en el que, páginas antes, hemos visto a la cocinera y a la que quita el polvo hacer un análisis exhaustivo del franquismo que para sus editorialistas quisiera el director de El Mundo. Continúa la quinceañera: "Comprendí que su crisis, de la clase que fuera, había pasado". Durante varias páginas, Malena se muestra como una psicóloga tan aguda, que el lector experimenta el deseo apremiante de pedirle hora.



Todas estas estupendas palabras y otras, por las cuales García Viñó sí merecería el Nobel, no ya premio sucio otro menor, Nobel a lo precisas, chispeantes de gracia y acierto, ¡y sobre todo Nobel a la valentía!, a la valentía de enfrentarse a todos si es menester, como él cita en su libro “La gran estafa” de una frase de Romain Rolland: “Todo verdadero hombre –máxime si mujer, añadiría yo—debe aprender a quedarse solo en medio de todos, a pensar por todos, y, si fuera preciso, contra todos”; todas estas palabras pueden leerlas en http://www.rebelion.org/noticia.php?id=20778

Y siguiendo con las magníficas frases que cita en el pórtico de su libro “La gran estafa”:
“La lucidez y el coraje suelen provocar entre nosotros una reacción visceral de antipatía y rechazo.” Manuel Azaña
“En España, la mediocridad es una garantía de supervivencia”. Manuel García Viñó.
“Lo querían matar los iguales/ porque era distinto” Juan Ramón Jiménez
“La sociedad actual vive inmersa en la mentira absoluta”. Jacques Derrida
“Los males de nuestro tiempo son la ignorancia, la miseria y la corrupción, y lo más temible, que nos instalemos en la mentira con la misma naturalidad que nuestros pulmones se acostumbran al aire”. Emilio Lledó
“De todo lo que se escribe, sólo me interesa lo que un hombre escribe con su propia sangre”. Friedrich Nietzsche
“La conducta de unos pocos individuos puede cambiar la conducta de la masa”. Ilya Prigogine
“Escribo desde el convencimiento de que sólo hay dos tipos de profesiones que merecen la pena: aquéllas en que se juega uno la vida y aquéllas en que se juega uno la razón.” Manuel García Viñó

Sobre Savater: “Un profesor de ética que no tiene vergüenza” http://www.rebelion.org/noticia.php?id=74658

Sobre "Arturo Pérez Reverte, Marca Registrada"
http://www.rebelion.org/noticia.php?id=98758
El corsario de la aurora (y II)
http://www.rebelion.org/noticia.php?id=90262

Sobre Marías de nuevo: "Debidamente destacada por “El País” Ocurrencia genial de Javier Marías"
http://www.rebelion.org/noticia.php?id=33175

Sobre "El premio Planeta, buque insignia del capitalismo cultural"
http://www.rebelion.org/noticia.php?id=94517

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He de confesar que en España sí hay vagos, aunque éstos sean tantos o tan escasos como los que ésta, o cualquier otra sociedad, llama poetas, o ellos se autollaman, esos poetas que confunden poesía con pintarrajear paredes ya que gracias a las subvenciones de partidos o de instituciones no tienen que doblar el lomo en ninguna otra actividad que les impida el ser “poetas”. No hay más que visitar la ingente cantidad de blogs dedicados a lo mismo, “poesía”: pintarrajeo paredes cuando no cotorreo a o con mis amigotes, suelen ser colegones del mismo talante “poético”, mis últimas “composiciones” –que todos aplaudirán a más pésimas para no correr el riesgo de no verse aplaudidos-- en esas fiestas pagadas con el dinero de todos los españoles, que son los recitales “poéticos”. Pues ¡Díganme ¿dónde está el capital que invierta en “poesía”? para que yo también les presente mis propuestas comerciales!

Mas debo decirle al Wall Street Journal, para que no se adelante a realizar otro vídeo exponiendo la nueva categoría de vagos que pulula por las Españas, que yo conozco la solución para eso: El que los propietarios de las casas o paredes que pintarrajean con sus frases estúpidas que pretenden versos de alguna clase, monten guardia para pillarlos infraganti y que se les aplique la sanción ciudadana que existe al respecto: Dotarles de una buena brocha gorda, que los autollamados poetas abonarían amén del bote de pintura empleado para ello, y que dejen la pared tranquila o limpia de sus imbecilidades que pretenden algún tipo de arte ciudadano o protesta, cuando bien se meten la lengua y no en su propio culo sino en el ajeno, si se trata de que tengan que verter alguna crítica del sistema criminal que les dota de subvenciones o de tan buena vida como para que tengan el tiempo suficiente de ensuciar paredes por toda actividad. Esta gentuza que con tanta desvergüenza se llaman “poetas” y alardean a toda impunidad de la comisión de ese delito de urbanidad que es ensuciar paredes con su verborrea, hicieran lo mismo con las de su casa, el portal y fachadas de la propia comunidad en la que viven, a ver si se lo permitían dado lo “poetas” que ellos son y así les quedase claro a sus vecinos…. Y una cosa me pregunto, mientras escribo esto, alardeo por tantos poetas y no poetas de comisión de delitos: ¿Para eso ha quedado internet, para esos gallitos impresentables que presumen de cuanta criminalidad, grande o pequeña, se les ocurra?

Y hablándole de nuevo al Wall Street Journal o a todos los criminales tiburones que representan, debo preguntarles por qué no se hicieron eco de esa otra manifestación, y no de la huelga del 29-S en sus vídeos-libelo, manifestación que tres días después convocaron todos los separatistas que subvencionan, ellos, norteamericanos, ingleses, franceses, etc, para joder a terceros países (tal que hicieron con Yugoslavia, Checoslovaquia o la mismísima URRSS) en la región vasca de España. ¿Por qué? ¿Porque callando sobre ello no atraerán, y de modo tan torpe como hicieron con el vídeo-libelo sobre España y el trabajo, la sospecha de que se vea, como en ese vídeo-libelo se ve, la mano que hay detrás de lo mismo: El capital extranjero (amén de cuantos capitales obligaron al gobierno español a través de las imposiciones al mismo por parte del rey en España, su cliente, de la Cía y de todos las altas finanzas criminales estadounidenses y otras, a entregar a ciertas autonomías españolas utilizadas por las tramas globales) que hay invertido en las regiones catalana y vasca de España para una vez troceado el país se lo meriende mejor el capitalismo criminal, como ya se hizo en los casos mencionados de la Yugoslavia, exURRSS, Checoslovaquia?

¿Cómo no jodería también el día de la huelga general en España esa pequeña minoría de gentuza en la región vasca que viven del dinero extranjero que se les entrega para pretenderse un paisito aparte, o del dinero, privilegios, traspasos de decisiones sobre todo si económicas, que el rey de España –como dije arriba—(y todo por mirar hacia el establecer de modo tan miserable la monarquía, su monarquía, en España, que tengamos los españoles problemas más graves que el querer o no su monarquía) viene obligando a los gobiernos de la nación a que se entreguen a esas regiones para el continuo aumento, con lo mismo, de separatistas, viendo lo bien que se vive de ello, viendo lo mucho que medran bajo el régimen de amenazas y chantajes que se les permite? …Y me quejaba arriba de la impunidad internáutica donde no sólo se cometen los delitos sino se les exhibe, delitos cometidos tanto fuera como dentro de la red. ¡¿Y los delitos cometidos-exhibidos por todos estos nacionalistas tan espléndidamente pagados y por partida doble?! ¡¡Ahí vemos a todos esos vagos (que nos demuestren a qué se dedican aparte de al radicalismo nacionalista más descerebrado) circulando tras la pancarta de “libertad y derechos civiles”, cómo si careciesen de ellos, que encima en forma de montones de dinero de todas partes llovido, o con los que se les subvenciona su continuo quejarse, ¿de qué, de acaparar para ellos solitos más derechos que los de todos los españoles juntos, de qué, de pagar con ese mismo dinero a una panda de asesinos que fueron y son la banda de delincuentes armados que les han venido representando?!! ¡Así, así se construyen estados, o de ellos se apropia, pagando a cuantos delincuentes armados que luego darán en llamarse ejército del lugar, aunque ellos, separatistas, ya así llaman a sus asesinos a sueldo!! ¿Cómo no joderían ellos, cual otros fachas más que son, el día de la huelga convocando para el día siguiente su manifestacioncita?
Libertad y derechos civiles pide esa gentuza que ¿con cuántos asesinatos cargan sobre sus conciencias? ¡Si es que las tienen, como también tanto se duda que tengan cerebro, aunque desde luego de lo que están dotados abundantemente es de la más espeluznante desfachatez! ¡Tanta tanta como la de los franquistas vivos de este país!

Y una vez conseguido eso que tanto beneficio económico les reporta a los adoquines –todos los tontos piensan siempre en lo mismo: dinero dinerito dinero-- vascos catalanes (beneficio económico, ventajas de toda índole, el único acelerador de partículas existente en España, en Barcelona instalado como no podía ser menos, o como el chantaje no deja lugar a otra, etc) ¿seguirían particionando más el trozo de tierra conseguido con tal de no perder su boyante estatus económico? ¿Se pensarán estos desgraciados que una vez particionado el pastel que se quiere dividir en España, a interés alguno extranjero, ni siquiera a rey de España que, sucedido lo cual, me imagino, se iría a tomar por culo o ahí le echaríamos el resto de regiones, le importarían ya ellos para seguir subvencionándoles?

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¿La respuesta a la Huelga de 29-S en España por parte del “prestigioso” ‘Wall Street Journal’ estadounidense?: Presentarnos como un país de vagos sólo interesados en el bailoteo (No creo que la simple envidia les deje considerar arte alguno al mejor claqué que es nuestro hundir las tablas con el desgarro pataleante de nuestros bailaores, por más que los Clinton y otros etcs. presidentes de ellos hayan pagado, Y BIEN, de las arcas o bolsillos norteamericanos, a esos mismos bailaores para entretener sus ocios romanos en los salones para fiestas privadas de la Casa Blanca)
http://www.lasexta.com/sextatv/elintermedio/completos/el_intermedio__lunes__4_de_octubre/308721/1

¿Y por qué están ellos tan interesados en una huelga general que se produzca, sobre todo si en España, o si se produjese en Portugal, Grecia o Irlanda, cuando no muestran demasiada emoción educadora en economía si ese mismo evento se lleva a cabo en Francia o si se hiciese en Alemania?

¿No queda claro amigos pardillos? El periódico del lugar donde se producen la mayor parte de los negocios sucios del mundo, Wall Street, denuncia con bastante torpeza las oscuras intenciones y los más negros logros que todos los tiburones planetarios de las finanzas, tantos allí nacionalizados, Estados Unidos, y otros tantos residentes, se traen con los países penúltimos incorporados a la Comunidad Europea (ya le llegará el turno a las Polonia, y a todos los trozos de la por ellos --EEUU y sus aliados fundadores de los EEUU europeos-- hecha cachos –cual la URRSS—Yugoslavia, y la partida en dos Checoslovaquia, etc, ya que hay que dejar a éstas que creen un tejido productivo al que luego succionar la médula): CHUPARNOS LA SANGRE, VIVIR DE NOSOTROS. Y si eso hacen, ¡¿cómo no les molestarían tanto las huelgas que puedan producirse sobre todo si en España y lesionan sus intereses, el desenfrenado lucro de su chupóptera condición?!

¡¡ELLOS SÍ SON LOS VAGOS Y PARÁSITOS DE LA TIERRA!! Como no terminemos con ellos, del modo que fuese, serán ellos los que acaben con nosotros, España, Grecia, Irlanda, Portugal, aunque no exclusivamente: otro tanto harán con el mundo. Así de torpes son. Con tal de su lucro, poder exhibirse entre ellos, tiburones de las altas finanzas, los mejores yates, mansiones, aviones privados, putas de lujo, ni por la obnubilada tela de su juicio se les pasa que puedan hundir con su comportamiento al entero mundo, ellos, los hijoputas que crean reportajes en las páginas web de sus periódicos como la infamia cometida por el Wall Street Journal sin que Gobierno de España (todos nuestros gobiernos, en dictaduras o en democracia, sin dignidad como hasta la saciedad estamos hartos de tragarnos) EXIJA EL CIERRE DE ESA BASURA DE PUBLICACIÓN DEDICADA AL LIBELO MÁS BOCHORNOSO.

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Después de vivir toda su vida acosada por sus compañeros de estudio, a toda seguridad jaleados por los padres de ellos y por el gran delito, no de la natura sino de ella –según estos energúmenos juzgan-- de ser lesbiana (Y hablando de delitos de la madre naturaleza, el único del cual ella se arrepentiría más amargamente, la madre Gea o Gaia, y de pensar o existir como una de esas diosas de la antigüedad, además del de haber creado el sexo, sería seguramente, por lo mismo que el sexo creara y para no desdecirse con tanta premura de lo hecho, haber puesto sobre el mundo y en nuestra especie tantos heterosexuales sobrantes), la joven se decide a denunciar en juicio televisivo a la A.P.A del centro donde estudia, por discriminación al no permitírsele la entrada en fiestorro organizado por la dicha asociación de padres de alumnos a la cual los padres de ella también pertenecían, y sin tener en cuenta el criterio de éstos, ya que los propios padres, como miembros, no participaron, como es de natura, en este nuevo linchamiento-discriminación de su hija. Y les denuncia para sacarles el dinero, que es lo único que suele dolerle a la gentuza: el bolsillo, jamás la empatía de ponerse en el lugar de otro al que se ridiculiza, pisotea, y seguramente, todo lo más oculto posible, se apalea en alguna emboscada o al menos se desearía.

A la lesbiana sin escrúpulos --según esa gentuza, miembros de esa A.P.A y otras muchas, que al parecer deben ostentar ellos mucho de eso, escrúpulos, respeto, cuando inculcan en sus hijos el instinto de agresión a cuantos no se confiesen heterosexuales-- ¡se le ocurre esa osadía de denunciarles para sacarles los cuartos, cuando ellos lo único que pretendían era protegerla de sus propios hijos que se hubiesen ensañado con la pobre lesbiana, la cual para colmo pretendía llevar al evento a su pareja, otra mujer como es natural, cuando el resto de niñatos criminales invitados al fiestorro iban todos igualmente acompañados por sus parejas, heterosexuales por supuesto!

Muy bien has hecho hija mía, lesbiana, por llevar a juicio público a esa gentuza, para que se vea que muy a pesar de Zapatero y el cambio de leyes, los homosexuales no protegidos por Telecinco o cualquier otro patrón Nepote que donde sea les enchufe (para ofensa también con esto mismo de todos los demás homosexuales, ser dignos de un puesto en la sociedad sólo por su condición sexual y no por sus capacidades), suelen seguir siendo objeto de acoso y derribo, palizas físicas y verbales, marginación casi absoluta. Mas desde luego ni con quince mil euros que tú pedías (debiste pedir millones de los mismos y tampoco serían suficiente pago) y menos con los mil quinientos que el juez te concede, se lavan las ofensas y la pretensión, en tu caso, como se ve por tu valentía y el apoyo de tus padres, fracasada, de hundir una vida o marginarla allá en sus comienzos que es ya marginación o destrucción para los restos.

Otras, desde luego, con muchos más años, como los míos, incluso con menos, ¡e incluso de tu misma edad!, no pueden decir lo mismo al respecto de que los daños morales de décadas no hayan socavado tanto su vida social o física como para destruirla y sin remedio, y sin denuncia posible a una sociedad por daños morales que, por lo mismo, daños sociales y físicos. ¡Y menos todavía alcanzar los mil quinientos euros de mierda de indemnización que le duela a cada ciudadano! Un porcentaje todavía elevadísimo de los cuales en nuestras sociedades tan adelantadas (lo vemos todos los días, incluso en las televisiones convertidas por sus directores gay en nido de “profesionales” enchufados de su misma inclinación --¿y tras pasados por la piedra?, esa libertad de joder hasta con las piedras, o de joder hasta a las piedras que posee el género masculino gay o hetero--; lo vemos todos los días: una agresión continua y más o menos soterrada hacia las lesbianas incluso en los programas conducidos por maricones enchufados por los directivos gay que los contratan-enchufan que antes decíamos) que penalizan las agresiones a otros por cuestión de orientación sexual, siguen siendo lo mismo de energúmenos que antaño ya que se saben libres de denuncias, o de que jueces las admitan o lleguen a sancionar por ellas del modo que deberían, como vemos por los 15.000 euros rebajados por el juez a 1.500, en el caso particular de la demanda que comentamos… ya que el juez no padeció los escarnios y agresiones y tampoco sus hijos. 1.500 euros de mierda con los que comprar un cargamento de estiércol y arrojarlo sobre las cabezas de cuantos agresores por motivos sexuales que por los homosexuales comienzan sus conductas delictivas impunes, aunque la mayor parte de la sociedad diría de las mismas: “sus hazañas de entes cívicos”.

Esto es así, que la mayor parte de la sociedad diría lo arriba apuntado de los que agreden, de modo hipócrita, aunque no por lo mismo de manera que no sea manifiestamente público, a homosexuales sobre todo si lesbianas; y de las tales agredidas, ni siquiera nos enteraremos de lo que hace dos días hicieron con un chico gay en un colegio mayor: Empujarle al suicidio tras grabarle con una cámara introducida en su habitación al efecto, cómo se acostaba con otro hombre y divulgarlo por internet para divertimento heterosexual de sus compañeros y otros. Que diría Gila: Le habremos matado; pero ¡y lo que nos hemos reído! Le habremos asesinado; pero si él solito se mató, ¿quién nos juzgará por homicidio? De esta hipócrita conducta de los que se divierten y de toda la sociedad que cuando no lo aplaude, permite pasivamente la comisión de esos delitos de escarnio sangrante con resultado de muerte social o física, acuñé la endíadis SUICIDIOASESINATO, SUICIDIOASESINAR. Aunque yo refiriese la acuñación de ese verbo de una forma restringida, al ASESINATOSUICIDIO con el que el hipócrita mundo de lo que llaman cultura (tantas dudas de que lo sea ¡en tantísimas ocasiones!) premia a tantos de los más válidos escritores, sobre todo si mujeres, en el mundillo, tan rastrero como todos, de las letras máxime si poéticas. Y he de confesar que la acuñé mucho antes de pensar en Alejandra Pizarnik, mirándome a mí misma.

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Y siguen las fascistas televisiones privadas (Sólo el capitalismo criminal, mismito caso que el totalitarismo –no se escuchan opiniones, voces otras que las de ellos- se puede permitir el lujo de ser propietario de los medios de intoxicación de masas que son los de comunicación, internet incluido), ¿cuál otra más dictadura del populacho o el capitalismo que Telecinco?, siguen insistiendo en la violencia de los piquetes sindicalistas. ¡Cuando la única persona herida grave el día de la huelga, ¿herida o intento de asesinato?, es una mujer sindicalista atropellada por un coche! ¿De policía? ¿De los comandos anti piquetes o provocadores de los mismos que las televisiones y otras empresas y empresarios, capitalismo criminal, ponen en las calles en sus continuos golpes de estado? Golpes de estado para los cuales, a día de hoy, no necesitan arma otra que la del dinero, ese que les enriquece arrancado de la ajena costilla, ese mismo que les permite la contratación de matones cuando no del ejército o de la policía, ese con el cual se montan escenarios donde fuere para filmar con la gentuza en nómina que tienen las imágenes que les convenga filmar y con las que intoxicar o sea agredir psicológicamente. Sí, agredir psicológicamente. A los tontos, porque terminarán creyendo, tras tanta machacona intoxicación, a esa pandilla de facinerosos; ¡y a los restantes, porque hemos de comulgarnos, además de a las Belenes Esteban y otros tantos analfabetos sacaos de todos los saraos para reconvertidos así en periodistas (¡y futuros autores de éxito, pues de libros superventas que no creo que en país otro se publique este nuevo género de alcantarilla “glamurosa” inventado aquí), con tanta y tanta mentira y manipulación que ofende, amén de ensucia, en lo más hondo, tanto al espíritu como al intelecto… Y sin poder hacer nada. Nada que no sea lanzar este grito de aviso:

Si esta es la España que quieres, pues la permites, pueblo español que enchufas tu televisión y pones Telecinco, o entras en internet a visitar los blogs de los Kiko y las Belenes –si ésta no lo tiene, lo tienen otras individuas afines- o de las Ritas Barberá-Gurtel, Esperanzas Aguirre-Gurtel-y- otros-etcéteras (¡Que hay muchísimos más casos Malaya que el que se juzga, en todos los ayuntamientos, todas las comunidades autónomas!), o los de la oposición que diciéndose de izquierdas, de lo mismo no tiene nada: Prepárate para tu exterminio como sede de entes pensantes… Si no estás ya exterminada; o si eres algo aún, nada más allá que un caótico montón de estiércol. Gloriosa transición hacia la “democracia”, estas democracias, no solo la española, que no pueden escribirse de modo otro que cogiéndolas con las pinzas del entrecomillado por lo que apestan… Transición, más bien diría TRAICIÓN --y lo de “gloriosa” es puro sarcasmo--, traición de cuanta izquierda bochornosa. “Gloriosa” transición ¡A dónde nos condujo!

Fascismos franquistas, y fascismos disfrazados de izquierda allá por las “comunidades autónomas” (nada más apestoso que esta expresión) que quieren montarse paisitos independientes para entonces poner de manifiesto, lo que de todos modos ya insinúan, su capitalismo criminal, mismas inclinaciones de todos los que aspiran a gobiernos. Sean Lenin, Stalin, Hitler, Franco, Sarkozy, Bush, Nixon, el tonto el Clinton, Aznar el memo, Blair, la Dama de Hierro, Ángela Merkel, Felipe González, Zapatero –reyes y reinas de todos los lugares, por descontado: He ahí al rey, sea rojo y no azul su color, de Corea del Norte y su hijo heredero-- y la zarrapastrosa panda de ideólogos que tengan por raíces, y la más zarrapastrosa que tienen por cronistas, biógrafos, páginas web, periódicos, televisiones, que ponen con sus licencias y el dinero en forma de subvenciones que al resto se nos estafa, a funcionar.

Y me digo yo, ante esto --todos iguales pues si ladrones y criminales--, es ganas del a río revuelto, como si no tuviesen ya suficientes crisis --no salidos de una cuando a otra entrados—para elevar a exorbitantes sus ganancias esta panda parásitos que son las macroeconomías y sus clientes gobiernos, o al revés mismo da: los gobiernos y su clientela macroeconómica; es ganas del a río revuelto tomar a Corea del Norte por el Coco comunista, ¡cuando ya aceptaron la dinastía Ming de la nueva cúpula de emperadores de la China, a los cuales se devolvió religiosamente su Hong-Kong, no así el Peñón de Gibraltar, esa polla inglesa metida por el ano de todos los españoles que se dejan, ya que a los chinos no pueden mariconearlos!; es ganas del a río revuelto, cuantos más enfrentamientos, y si guerras mejor, más ganancias de los mismos, tomar a Castro y a Chávez ¿por lo que no son Bush y los suyos?, esas nuevas famiglias imperiales, monárquicas, que cada cuatro años se pasan los trastos de gobernar, ya clinteen o bushanicen, “democráticas” “repúblicas”.

¡Apestosos gobernantes del mundo, no solo los españoles, ¿no son acaso todos ustedes lo mismo para lo mismo, gane yo y ganen mis herederos?! Y para que se note que hemos ganado, no permitamos que éstos, o sea todos nosotros, los gobernados que no tenemos donde caernos muertos ya que hasta el ataúd nos roban, nos robáis, y la tierra que no servirá para otra cosa que para cubrirnos pues nada de disfrutarla, no permitamos que dejen de ser perdedores. ¿Dónde el que gana, ganase, si no hubiese quien perdiese, si no hubiese grande reunión de tontos a los que colgar las pérdidas?

Apestosos gobernantes, criminales economías comunistas o de mercado… Y la infinita saga de gentuza con medios de comunicación o páginas web, blogs, que medran a sombra de ellos, ¡cuando no son ellos mismos! …A mí es que me ha descolocado saber que hasta la Rita esa de risa o de Gurtel, alcaldesa de Valencia, tiene blog y, como es por supuesto, tendrá visitas. Blogs, páginas web pagadas por los ayuntamientos, comunidades autónomas, gobiernos de la nación, asimismo que cuanto periódico, pagados o liberados de impuestos y otras cargas; Telecinco berlusconiana, hija de la mafia además de Prisa, ese grupo macroeconómico español que tanta prisa se dio en fundarse (ni aún Franco de pata estirada como jamás tuvo p…., cuando ya la izquierda y la derecha se apresuraron a unirse en abrazo fraternal de accionistas para la manipulación de masas modo mejor de llenarse los bolsillos), cantad vuestro triunfo a una:

Tan alto volé tan alto
que dándole a la caza alcance,
me merendé a estos pardillos
que nacidos para comunicar o escritores,
¿quiénes les escuchan leen
gurteleando nosotros
malaya tras malaya comunicativo
y sin que nadie nos trinque?

Malhaya la suerte mía Jesucristo, que pudiendo haber nacido-vivido allí contigo en Nazaret donde hasta desde los desiertos y montes os podíais comunicar los profetas o poetas con vuestro pueblo, fui a caer aquí donde hasta las muchas letras escritas o leídas son pura zancadilla para andarte en eso de la comunicación. ¿Que allí os mataban por hablar? ¿Y no es acaso peor que la muerte este enterramiento en vida del no poder comunicarse, primero por lo que llamaron dictadura y ahora por lo que llaman democracia, dos formas de llamar idéntica criminalidad o mismos silenciamientos?
Ahí está,
que parece que solamente una se ha dado cuenta
que entre tanta sucia acusación de violencia
contra piquetes huelguistas,
resulta que puede haber una muerta,
si en coma,
y ésta sindicalista.
Oiga señor Jesucristo
¿y cómo lo comunico,
dado que me he dado cuenta,
si aquí no me oye nadie
ya que no soy el blog de la Barberá
ni el de Blanco,
ni el de esa otra ministra,
ni el del presidente autónomo,
ni blog, ni libro, ni na?
Muérase la pobrecita señora,
o agonice,
en el vil anonimato,
ya que ni sus compañeros
son a contarlo bien alto
como hacen los que a la caza alcanzan:
sustituyen al que crea
por su lenguaje tugurio
de tertulias o debates Telecinco
blogs de las muchas visitas
y libritos superventas.

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Muy mal deben andar las cosas por aquí, blogger blogs, cuando la gente con visitas, seguidores, comentarios, y esas chorradas que son las únicas que parecen contar en estos lares, cierran.

Aunque me imagino que la única cosa mal, es la que hacemos todos aquellos que con seriedad escribimos: Seguir estando aquí, donde aparte de echar nuestras perlas a los puercos, eso es la nada de los ojos que nos miran que ni nos miran, ni ven, ni valoran, desperdiciar nuestro trabajo y ni siquiera por dinero, ¿qué hacemos? ¿Contamos algo para esta sociedad que ni nos escucha solamente volcada en el mar de mierda rosa-amarillo de los blogs, páginas web de analfabetos hechas con dineros públicos o privados, da lo mismo si licenciados en periodismo, y dedicada a la suprema cultura de contarnos quiénes, famosos, amigos y parientes de famosos, se acuestan con quiénes y cuánto y cómo? Ya, ya sé que mucha de la pretendida poesía que por aquí también se asoma y seguramente del mismo modo subvencionada, y dineros públicos serían más bien los aquí empleados, está dedicada a casi lo mismo: contarnos eso del acostarse y cómo los quienes con los cuantos. Pero hay algo más en muchos; y, por supuesto, hay bastante más en mí, ya que eso de acostarse y cómo ni lo vivo, por suerte o desgracia para mí, y menos seré jamás confidente de lo mismo, pues jamás me interesaron esas novelas rosa, o poemarios, por muy candidatas al Nobel que fuesen, no ya al premio de los blogs, o de los autopublicados libros.

Bien, pues sigamos haciendo las cosas mal... Lo único que a mí me han dejado. De aquí a mi entierro sólo dista unas cuantas páginas más que desperdicie de escribirlas para nadie; o sí: para que el plagio tenga de qué comer ahora y no únicamente en la hora del haberme muerto para más facilitárselo.


Va el desperdicio de mi verbo, persona, vida, trabajo, talento, ser social que pueda una ser o no ser, al comento de una huelga general en España vista desde la perspectiva del capital criminal y cuantos lacayos mediáticos concita buscando la protección de por vida de su antinuclear=antimiseria paraguas.

Los sindicatos y los trabajadores que se manifestaron, ya anteayer, son una banda de violentos, cuatreros -dicen- pues hubo unos cuantos presos comunes que aprovecharon (del mismo modo que el capitalismo a río revuelto o crisis galopantes hace sus mejores cosechas de ganancias) la coyuntura para asaltar tiendas de ropa de marca y llevarse los costosos vaqueros por el morro y a cara de perro de la "desbordada" policía que ¿no pudo hacer nada para impedirlo?

Hemos visto a las dos principales cadenas privadas de televisión, Antena 3, Telecinco, despacharse con que "los antisistema provocaron las algaradas", o fueron los directos responsables, con ello insinúan, de ese raterismo efectuado ante las narices de las mismas cámaras de sus reporteros.

¡¿Pero hay quién se crea que a los antisistema pueden interesarles las ropas de marca, sean vaqueros, o el modelo de la Belén Esteban que compró Telecinco al mismo modisto que viste a la princesa Letizia para así encumbrar más a su "princesa del pueblo" a expensas de ridiculizar a la princesa institucionalizada?!

Y yo me pregunto: Los presos comunes que hacen su aparición en todas las manifestaciones que organice la izquierda, ¿lo hacen por su propia iniciativa que tanto se parece a la del capitalismo criminal de al río revuelto fáciles ganancias, o es la misma derecha la que se encarga de contratarlos o sacarlos directamente de las cárceles para allí soltarlos como a las fieras bajo la promesa de que se comportarán como lo que son: cuatreros?

Aquí les dejo mi palabra perdida de hoy, mi trabajo no pagado, perlas a los puercos. Perdón si tú no lo eres y me miras.